Blackbird flies away.

She stops,
Halts in mid-air
The frozen fly
Of the raven that croaks

Ebon pale,
Calling for something
Gone,
She tores through

Deep into past-time,
Lonely bird,
You break the ribcage
Of the prison that holds you

Forever there,
In a place
Not here,
Out

Somewhere
Withouth walls
Nor sand,
A place within.

You ask me not,
You forget me not,
As though,
Names cannot be lost

In that slumbering pursuit
Of pearl-white air,
Thou came, maiden,
Fair, unspoiled.

Thou left now,
A broken host
to memories best undone,
Of to, gone to,

Places where rivers run amok
While death sleeps
And the moon dreams,
Places out of misery

High in the night-tread of silverspun webs.

I heard the call in your dreams: Please, end this.

Quiet, quiet now.

El arbol se desenmarañaba como un ejercicio de arquitectura alienigena, sus raices oscuras y pululantes embistian con euforia la tierra debil y quebrantada, no habia resistencia posible para la posesion que se permitia. Las aves, que fueran de trino alto y profundo, ahora meditaban, dando pequeños saltos sobre sus ramas con miedo a despertar a quien fuera que durmiese aqui. Inclusive el sol que conquistaba el dia no amedrentaba las ramas mas altas, la fuerte sabana de hojas verdes y salvajes resplandecia contra su luz sin inmutarse ni reprochar su destino. Como una araña que teje sus brazos, él extendia sus brazos queriendo abarcar el mundo entero, entrelazandose con el viento y el humo de la ciudad, ajeno a otros que quisieran desestimarlo o reprocharle, el existia, a pesar de nosotros.


En cambio, el miedo en mi se transformaba en respeto, yo le concedia al gigante de mi patio todo el sueño que necesitara, fuera dia o noche, el podia permanecer ahi mismo, absolutamente quieto, a la espera de alguna hora prometida o un final exhaustante, mientras que yo, vigilaba un poco distraido, con una revista en mano, y haciendo como que no habia nada de raro en todo esto.

Graveflower.

Exquisite,
The purulent beheading that transverses here,
The dying of subtlety
And the overcoming of agony.

Exquisite,
The inhalation of fumes most foul,
Remains best forgotten,
And the ignorants still lay claim,

Exquisite,
The ill-suited answer from your lips,
As though, you know what the blade conceals,
But what will i say, if your lying cannot be denied?

Exquisite,
While bleeding and torn,
It is that you utter no word or response,
No more will you plunge your disdain,

Exquisite,
The minutes of observation,
The stalking of your bones,
And all the innocent ones,

That'll know no moment of peace.

I lay the bones bare and the treason clear,
Death will ever be vigilant.

And to you, this graveflower i'll seed, for you to remember me, while the night creeps in.

Burning our bed.

And the world is on fire,
But fire burns so bright tonight!

''To those afraid of the end of the world.''

Oh my, i'm so tired.

But still i smile
To the sad days gone by,
Pray they'll come again
Otherwise, i'll be all alone.

The Sun collides in my skull.

Like the shade of evergleam
And the hollow heart-tree.

The Sun breaks in my skull

Then, night comes in.

My whole soul lays tired,
From screaming and shouting,
Cursing and lying,
May it be,

It's time to rest.

Comeback.

Hold me,
Tight,
Hands of silk
Drown me hastily

Kiss me hard,
Till i sigh,
Break me
Oh, so softly.

Uneteme,
Hecha pedazos,
Entregame,
Dime las cosas malas
Que a nadie mas dices,

Ahogame,
Como una aguja en la piel,
Desangrame,
Jamas te pedire algo,
Siquiera una sonrisa

Estate quieta,
Humilde,
Sin veneno,
Sonrie, lentamente
Nos observan

Y yo devuelvo el gesto
Con hombros anchos y el pelo una maraña,
Degustame,
Escupe la carne
Que tremula cuelga.

How

how little are you
how mindless
how fragile
how timid
how horrid
how unworthy

of all your dreams
that wane without fire
heatless stars,
uncommited desires
telling of your high and lows,
great things and small things,

how pathetic
how ugly
how cumbersome
how adwark
how pitiful
how lame
how unbearable are you

so irksome,
a stain in my glass,
you give me no rest
no place,
no time to spare,
what do you need,
boy-child,

What do you smile for,
what did you do to get this?
this stone where you stand
how did you climb up here?
without fear of the fall,
how did you make it for so long?

Grace.

A cry for the king who is crowned by worms.

A cry for the wolf who is lost in the rain. 


A cry for the raven who flies a dark fly.


And for those never to be know, 


A tale told by words stillborn.

Esta es la memoria de la arena, de los circulos infinitos, de las tormentas sin nombre, la de soles extintos y renacidos.
Aqui se cuentan todos los cuentos que deberias conocer, por mas olvidados que se encuentren, aqui nacen todas las letras que el tiempo posee. Besa su recuerdo que es futuro, encuentra en este laberinto las fabulas imaginadas que nos ha dado lo divino.

El sol se va callando detras de la colina y con este adormecer se retuercen los grandes vientos, vuelven a coronar con frio y nieve.

Jacques se sonrie, en su cinto aun cuelga la vieja moneda del Rey Sol y en ella encuentra todo el abrigo que necesita. Las suaves pieles que lleva al hombro tan solo son para asustar a sus enemigos, seguramente reconoceran a los salvajes lobos que representan y si esto no inspirara el miedo debido, su espada les recordara que el frio tambien llega con el beso del acero. Por esto no teme, ni aun cuando ve como avanza la oscuridad, deborando todos los campos y todos los cielos, no cuando tiene fuego y fuerza para rechazar todo lo que jure mal, su sueño puro, de largos ronquidos, no se detiene, este tambien avanza y consume, los recuerdos aletargados se despiertan para reencontrarse con quien los necesita y la larga cara de Jacques se ilumina al percibirlos.
¿Encontraremos el dia de mañana esta misma sonrisa?
¿Que hallaremos cuando Jacques se despierte con el amanecer?
Es la conquista de sus dias la que nos interesa, la derrota de la oscuridad imbatible, de las sombras sin forma que a todos pueden abrazar. En ellas se unde él, para salvarnos y salvarse, la hoja que corta la penumbre y busca el alba. Recemos que nuestro guerrero no quiebre su voto ni olvide sus sueños, si el permanece de pie sin arrodillarse ni detenerse, sabremos que podemos, que el fuego se ha hecho para no extinguirse y que el regalo de la luz ya nos ha conquistado, recemos que sea verdad la lucha que luchamos.

Reel.

Tremble thy heart,
Cold, aghast,
For the motion comences
And by the dawn

No ghost will rest,

They all come,
Far from the iron gates
And beyond,
Two scores or three hundred
Numbers matter not,

For our dead reel they way back home
Below walls of old,
And beds of wood,
In this forest most weird,
The crosses of chipped stone,

A cry dances in the sky,
Is the summoning
A calling much joyful
For such a grim parade,
Oh, those of my past,

I came to find,
Weak and lost,
Tumbling, amisdt the air,
The fallen of my house
And the noble i never met,

Both equally in despair,
For Death still holds their gaze,
And shine they will,
In the moonlight
Spectres come to life

But a life of rotten breath,
Cellars empty
And withered seeds,
Everything that is not meant to last,
And here, awake again.

I'll call my dreams
To cast away what i've done
But they too i betrayed,
Empty is the bed
Where i should lie

Empty as the graves
Of my friends,
Lovers
Family,
All, or none,

For what are bones

But the shadow of themselves.

Ex Humanitas II

Una minoria de la sociedad, pero que aspira a ser hegemónica culturalmente (y por lo tanto politicamente) ha sido denominada 'proteica'. Son personas que viven en urbanizaciones de interés común, cuentan con seguros de salud privados, tienen cachés de leasing y acceden al mundo del ciberespacio on line. Viven en el mundo de la información continua: son menos reflexivos y más espontáneos, trabajan en emplos flexibles y temporales. Piensan más con imágenes que con palabras. Pasan el tiempo libre con personajes televisivos de ficción y sus vinculos con la sociedad pasan por Internet. Les preocupa poco la historia porque viven en permanente innovación. Su mundo es el de la hiperrealidad y las experiencias momentáneas, un mundo de redes, portales y conectividad. Son los hombres de la postmodernidad, esto es, de una epoca que es un nuevo estadio del capitalismo, basado en la mercantilización del tiempo, la cultura y la experiencia de vida, a diferencia de la era moderna basada en la mercantilización de la tierra y los recursos y la producción industrial.

Extracto de:
4. La nueva cultura del capital.
Sociología del trabajo y la política.
Godio, Julio.

Ex humanitas.

Mami, mami.
Aquel se viste a rayas,
Tiene cara rara,
Es gracioso.

Mami, mami.
Yo nunca me quiero vestir a rayas,
Es feo,
¿Por que la gente es tan mala?

Cuando sea grande, 
La gente a rayas va a estar siempre a rayas,
Y los voy a ver y me voy a reir,
¡Porque esa gente usa rayas!


La gente es rara mami,
Aquel se viste azul,
Y ese otro rojo,
Creo que vi un señor de gris.


-Hijito, no pueden evitarlo.
Son asi, por eso agradece que te criamos bien.
Papi trabaja mucho para que no uses rayas o color,
Asi que ahora tranquilito,


Calladito,
Quietito,
Justo como te enseñamos,
Sin decir ni mú.-

-

Tarareo con los hombros,
Me deslizo, me disuelvo,
Desnudandome en cada paso,
Con una sonrisa collage,

De mentiras bien contadas,
Golpeandote la sien,
Invitandote a reir junto a mi,
Como si no hubiera ayer.


-


'i'm sitting on a train
going down there,
going where, 
going to no-land'
Cibelle - Train

Keep the empty and ugly.

They, the porcelain child, 
Pale under the light of our neon sky, 
Are they as fragile as it seems?

Ellos, que no se desgastan,
Que no rien, no lloran, no viven como yo,
Elegantes sobre las murallas,
Vigilantes del atuendo y el maniqui,

Señores de las maneras, del porque,
¿Tiemblan ellos como yo?
¿Es su carcel la misma que la mia?
Aunque cincelada de otro material,

Ellos de plastico,
Yo de tremula carne,
¿Que compartimos,
En este mundo de desapego?

Ellos y yo,
Que somos lo mismo,
Con otro envase,
¿Morimos lo mismo?

Empty comes, empty goes.

Morrow comes.

'Morrow comes, morrow goes,
Not by will but per chance,
Crowned but without name,
Uncalled yet loved.'

Descarada, putrida,
Insignificante, dolida,
Rabiosa, tenaz,
Hipocrita, inocente,

Maligna, honesta,
Despechada, ignorada,
Quieta, callada,
Vieja, rencorosa,

Unica, innecesaria,
Desencantada, azorada,
Quieta, muy quieta,
Insultada, asesinada.

La noche no llega, la noche perpetra,
No pide perdon, cabalga y arrebata,
Ciega es pero cegadora,
Su manto no es negro, ni de candelarias,

Lo que la hace,
Es el nombre,
El horizonte desaparecido,
El final.

-

'Worn fields, lost weath, 
Seasons withtout days, as time is lost
Wicked in it's ways.'

Crujen arboles,
El viento no es tierno,
Su violencia parece fugaz
Pero que es el invierno
¿Sino el peor ejecutor?,
Las siluetas se doblan
Con el miedo del dolor finito,
Del momento mayor
Donde se ciernen todas las cosas

La escarcha se vuelve hambrienta,
Su vientre saluda los cuerpos,
Rocas y tierra, insectos y plantas,
Sin gracia llena todos espacios
Y el corazon, agravado,
Retuerce las palabras que congracien,
O resistan,
La crueldad de la apatia,
Natural es el castigo,
Porque natural es la muerte.

I took a glance.

Dias vendran y noches se iran.

Y alli sentaras tu corona,
En la montaña que se asoma
Del abismo al cielo,
En ella estan el camino

Y en el camino las piedras
De estatuas rotas,
De templos derrotados
Donde vivos y muertos

Quiebran las hojas de guerra,
Y prestan sus palabras a preguntas sutiles,
Preguntas del viento:
¿Vendras a mi?

En esa cima,
Por esa ladera,
Hacia aquel sendero,
¿Seras en mi?

¿Vendras, con el frio
En las estaciones lejanas,
A buscar el trono en la cima,
Donde llegan todos los que se atreven?

-

'Miro al ojo vacio del pozo, el mundo se ennegrece en su mirada, tan solo recordando el golpe delicado de aguas perdidas y de cuentos a medio llorar. Busco los dioses que mis padres depositaron en el, para que cuiden mis dias y mis noches, les canto los poemas que aprendi de niño, cuando me enseñaron que el invierno estaba vivo.'


El suave eco de palabras recitadas,
De nombres extraños y tonos forzados
Abarcando las piedras viejas
Resonando en las grietas inmutables,

Se escapan risas extrañas
Entre el filo de las sombras,
Recuerdos de los hombres
Antes de mi, tras de mi

Que buscaron el escondite
De dioses muertos,
Sus lapidas hechas de viento
Junto al fuego que no arde,

En el deterioro de nuestas torres,
De viejas tunicas agujereadas, mohosas,
De hombres con miedo,
Pestilentes cobardias,

Que achican al noble y al comun.

-

La tela baila en el aire,
desenredada y vuelta a armar
Un estandarte vacio
Sin cuentos que proclamar,
Aun asi, su vuelo presagia
Los caminos que se logran
Y las tristezas que se conquistan,
El mundo mira a traves de mis pasos,
Mas el nombre del que aguarda, jamas lo sabre.

Mourners' King

'In his poach, all men where little; as the gold flowed through his fingers, thoughs flew and loyalties were conquered.'

El grito perpetra la noche, las palabras de Ser Aras son un cuchillo afilado: ¡A mi la guardia!, ¡Por el rey y por el reino!.
El ruido de los perros comienza luego, varias patrullas se apresuran, Aras ha dado el aviso de la traicion al Rey de los Lamentantes. Hay diez guardias muertos, todos los acerrimos de su majestad. Hay choques de espadas, algunos disparos de arco, el sonido de tejas que caen. La persecucion se da a traves del techo de la armeria y de las vigas de la catedral abandonada. Algunas cuerdas atestiguan un plan pero todo lo que encuentran los guardias es el pasto aplastado y una muda de ropas que ha sido desechada rapidamente.

-

'and i'll sleep a dream for the fallen and a dream for the broken,
their eyes torn, the woven crests of our houses undone,
in the land of the midnight king, i'll greet all our failures
and let 'em walk away...
For the end is nigh.'

Tu ego.

Tus ojos frios,
En la hendidura de tu rostro,
El chasquido
Que desborda como humo
Los rincones de un cuerpo,
Perdido,
Distraido por los juegos
De rimas y trampas,
Las volteretas de huesos
Formando surcos en el aire,
Respirando lentamente
Casi detenidos,
Poco,
A poco.

La serpiente se agita en tus ojos, conoce tu nombre y tu pecado.

Breathing.

Quiebro el miedo,
De vibraciones,
Ruidos pequeños,
Y temidas esperanzas.

Te traigo el duelo
Que amenaza nuestra cama,
Sonrisa afilada
Maldita, irrevocable.

El recuerdo de tu rostro,
Escondido en las neblinas
De colinas inventadas,
Una pequeña piedra entre las piedras.

Hoja de muertos,
De pesares infantiles
Gotas suaves
Con las cuales embriagarse.

Tu mundo,
Que abierto,
Muerde mis horas
Hasta dejarlas,

Pura sombra.

-

Estoy, oficialmente, cansado.

Probablemente tire este cuerpo a una zanja y me consiga un trabajo nuevo.
Pero es raro que me pase, ya ni recuerdo cuando abri los ojos. Me parece que no tenia nada que ver con mirarte a vos.

Te miro desde mi alfombra de barro y agua estancada, como un gusano desertor, me hundo en el subterraneo mundo de la miseria, bienvenido sea.

O eso espero.

-

Calmly, evoke me,
I'll breath words of days gone by.

Sere el ave de los moribundos,
El destierro que te derrumba
O el cerrojo que silencia.

Sere tu forma,
O tu miedo,
¿Mentiras tu dolor entre mis manos?

-

Me revientan los pulmones, con todo el aire atorado,
Me duelen las ideas, de las grandes a las pequeñas,
Atontado, tambaleo observando,
Queriendo saber que pasa,

Grito con miedo, un grito seco,
De navajas y besos,
Denuncio mi estupidez
Que es famosa por estos lados,

Y con un dedo quebrado
Señalo el lugar donde cae mi sangre,
Ahi levantare mi reino
De tierra sucia y hombres cansados.

En mi rincon del mundo prendere fuego lo que no me concierne, dictador de paso, señor de mis pesadillas.

Ask and you shall receive.

Dejo caer el cierre,
La ropa huye desbandada
Acorralada contra la cama,
Al pie de un desierto,

Te entrego el mundo
Que mi mordida abre,
Entrecierro mis ojos
Al perseguirte,

Sueño en viva voz,
De besos exquisitos
Y posesiones anonimas,
Me ahoga la sal de tu mar,

El corredor de pantomimas
Que viste cuadros y parientes,
Las tablas secas que escupen polvo
Donde caigo a tus pies,

La pregunta que cuelga
Entre sonrisas y maldiciones,
Aceptaras quienes somos
Cuando nos fundimos,

Las terribles pasiones,
Obscenas y prohibidas,
Que no dirias en viva voz,
Ni siquiera arrepentido,

O crucificado,
Desvalido de toda idea,
Te guardaras nuestro secreto,
¿Aunque nos maten sin heridas?

[¿Moriras mi muerte mientras callan el juicio?]

-

Did i try?

Si falle, fue por los miedos o las casualidades?
Fui victima, acaso, de mi inseguridad?
O es que hendi mi sonrisa y tan solo me marche,
Cuando deberia haber sostenido la mirada

Y descubrir la verdad.

Ars Moriendi II

Walk away.

Cuan poco llevas,
Acaso una blanca tela,
Plegarias ya no oidas,
Tus manos frias,

Entrelazan un rosario,
Paso a paso,
El canto de los penitentes,
Y una sonrisa disimulada,

Un dolor agudo,
Que persiste en tus venas,
El miedo al olvido,
Que cubre la carne.

Cuando te vas,
Que me queda de ti,
Y tu, que veras de mi,
Cuando ya no este,

Quienes seremos,
En este disfraz,
Contaremos nuestros dias
Sin sabernos los mismos?

Paso a paso,
Entre velos,
Callaran las hojas
Que bailan ante el altar.

Eros.

A tu gloria arida le sonrio,
Sus engaños me han hallado,
Empobrecido al confiarte
Las heridas que me destrozaran,

Temo sin templanzas,
A escondidas de tu sorna,
Mis palabras esquivas se escapan,
Hieren tu costado,

Tal como tu has mordido mi mano,
Jugamos los traidores,
A darnos caza,
Tu quieres colgarme,

Mientras que yo observo,
Sin medidas,
A que se canse tu cuerpo,
Y como buitre

Te devore.

En tu sorna se baten
La mentira y el prejuicio,
De ambos quito yo el lienzo
Y veo debajo, desnuda,
Sin pudores, sin promesas,
La mujer que me ha quebrado.

El beso y la serpiente.

Grita tu grito, escupelo en tu vientre, que nazca donde muere tu miedo.

Ella tiembla, como una rama,
El asiente, sus dedos tararean.

Ella recuerda, se ve como un fantasma,
El la mira, le tiembla el alma,

Ella sabe, le hablan los ojos,
El se disculpa, abre su chaleco,

Ella pide perdon, hecha tierra sobre el ataud,
El no sabe si creer, saca un cigarro,

Distraidos, se desencuentran
Aun compartiendo el cuarto,

Ella gime, como una bestia,
El entrega el celo, la acecha

Ambos se vigilan,
Preparan la furia y el sexo

Ella bebe, se ahoga
El mira, la despide

El mundo que no gira,
Se entretiene

Ambos se piensan,
Sin rastros,

No hay adjetivos en la memoria,
Como fantasmas,

Lo expulsan de sus huesos
El espectro de su historia,

Bienvenido es el descanso,
Y maldita la ausencia.

Te construyo. Desnuda, exquisita.

Entro en la noche con la garganta cerrada,
Casi desnudo, desabrido,
Le miro las siluetas,
Los contornos de miles de fuegos

Y en silencio recito mi plegaria
A los rincones oscuros,
Las tiendas vacias que se mecen
Y al ruido que no se apaga,

La tierra me recibe,
Sin perdones,
Lo hecho ya se ha escrito,
La talla de mis pasos

Todos importantes,
Aunque minusculos
O insensatos,
Suena en el empedrado

Camino sus calles
Que no tienen sabor
Pero en el tacto descubro
Las heridas

De esos traidores,
Lamidas ardientes
Y brasas de otros esclavos,
Me miro en la fachada

Que ha sido casa
Y prostibulo,
En cada señal
Me siento vivo.

-

I get nervous when she comes around.

El cuarto se ahoga en un aroma
Aquel rastro que deja al buscarme
Un lenguaje donde tantea mi mano
Y exige su cuerpo,

El tiempo gira en los estantes,
Orgullo de ser espectador
Y con cada segundo que se pierde
Me encuentro con el infierno que espera

Tiemblo y sudo,
Muerdo la correa, escupo la sangre,
Golpeo mi cuerpo contra el suelo
Agotado, me destierro

Al trono inmaculado
De la fantasia incompleta,
Me proyecto como un fantasma,
Abrazo un vientre que no me pertenece.

Encuentro mi juicio en tus labios.

-

En las epocas en que el ser humano aun conocia los rostros de los dioses estos se reunian con el frencuentemente y no era mal visto puesto que era normal para el creador admirar sus creaciones. Esta es la historia de él primer ciego.

En algun cuarto de marfil, rodeado de pasillos infinitos, se encontraron el primer hombre y la mujer que dio a luz a los dioses.

Te pregunte de que estaba hecho tu trono.
Me contestaste que no era un trono, pero que estaba hecho de amuletos y perfidias.
Te afirme que si era un trono, que alli podria regir un rey durante decadas.
Me miraste sin brillo en los ojos y con la boca casi entrecerrada dijiste:

Aqui vive la maldad de los hombres y aqui no se sienta ningun rey, no es trono pues posee antes que dejarse poseer.

Con voz grave y lejana agregaste:

Y si aprecias mi amistad no volveras a mirarme a los ojos, la noche te ha vedado su senda.

Desde entonces no duermo aunque llevo los ojos cerrados, temeroso de encontrarla de nuevo, esta es mi noche personal donde no brilla ninguna estrella.

De dioses ciegos. Vol. IV - (1834-1985)
Graham & Lowry

-

Me adjudico esta derrota, a mis pies esta la bandera y en mi mano derecha la espada. Reconozco lo amargo de haber perdido pero me regocijo en mis heridas. Te saludo, oh, enemigo mio. Que la paz de tus largas noches no se estropee jamas.

Y una sonrisa burlona se escondio entre sus dientes, no dejaba de pensar en alacranes y viudas negras. La ponzoña que guardaba en su mordida lo alegraba realmente. Pocas veces resistian el efecto aquellos a quienes lastimaba.

-

Escucho tu historia, la escucho con la piel. Se maravillan mis manos, se contraen mis pupilas. Escucho tu timbre, me sabe a algo viejo. Te pregunto de donde proviene tu poesia, me cuentas de un mundo de aguas, y de como nacio el cielo y la tierra. Me sonrojo mientras se me escapan las lagrimas. La belleza de tu voz, o, los gestos de tus ojos, me cuentan otro cuento. Donde puedo ser rey de tronos atemporales, donde descubro yo mismo como construir cielos y caminos entre estrellas.
Escucho tu historia, la escucho y la actuo, escucho tu historia, que es como la tormenta que tiembla entre las casas y las avenidas.
Escucho el mundo que palpita, me aferro a un reino que nace del aire y que se va con el ventarron.

Escucho tu nombre, que es el nombre de todas las cosas.

-

Alguien cae, sus gritos inundan la calle. Interrumpen la noche, arruinando el sueño de muchos. Y esa figura que casi parece un muñeco de trapo atraviesa el aire frio y las fragiles ramas de los arboles. Su vuelo, que es mas bien una caida libre, le permite preguntarse de que sirvio. O que logro. La sangre que lo esta inundando se apura en sus venas, le late el corazon como si fuera una turbina. El miedo se esta destilando, se seca rapidamente y lo deja atontado, tan a la deriva. En el ultimo momento, hasta las lagrimas le parecen inutiles.

-

Te miro temblorosa, un puñado de gestos a media sombra que me desbanda, una locura que tantea con sus yemas mis labios y mi sueño, me ahogo en tu carne, mar en penumbras, silenciosa tortura.

Besarte es respirar aire libre.

-

La marea batalla entre los espacios que reconquista, en la costa empobrecida, raida, basta pero insignificante, intenta golpear las puertas de la razon, devorarte. Cubre el agua la tierra moribunda, la exilia buscando la paz de la quietud. Ni siquiera las pequeñas madejas de luz que escapan entre el cielo permiten deslumbrarse ante esta victoria.

El abismo devora al abismo.

El vacio se alimenta de si mismo, se venera asi mismo.

Y despertas, entre frio y sabanas, la marea termina en los parpados de quien te acompaña. Como un susurro, arropas su cuerpo, tan solo los acompaña un leve murmullo de cuentos y risas.

Ceniza de mis cenizas.

El fuego.

Tu madre esconde los fosforos,
El juego no se detiene,
Hay llamas en tu sonrisa,
Y los dientes bien limpios,
Blancos como el marfil,
Ella te regaña,
No no, mal mal,
Te sacude un poco,
Y los fosforos siguen lejos,
Hay llamas en tus ojos,
Ves una paloma vieja
Que no vuela,
El miedo de sus alas te alucina,
Su sabor es vibrante,
Pensas en enterrarla
Pero las chispas ganan,
Y los fosforos en tus manos,
Madera sana, fuerte,
Te abren un mundo de delicadezas,
De pequeños triunfos
Que dejan una estela de humo rancio,
El pasto arde,
La cortina arde,
Tu madre arde,
El fuego arde.

Preaching the verb.

Sere historia vieja antes de que vacies tu cenicero y me recuerdes.

No importa cuan brillosos se pongan tus ojos, te vas a acordar de mi como una mentira mal contada, un chiste tonto que se dejaron escrito en algun asiento, y lo peor es que es casi verdad. Con un gesto zonzo que no te sirve ni para espantar moscas te sacas la remera, es una invitacion y una muy pobre por cierto. Esta bien, es lo merecido. Entonces él entra galante, como todo buen partido. La sonrisa se le escapa hasta por las orejas y te mira relamiendose. No llega a lobo, ni siquiera a cordero, igual es un buen entremes. Se hace el divertido, te cuenta de aquella rumana, de la francesita, de aquel hungaro. Habla como marcando los minutos, ¿Te estara contando cuanto dura?. A mi me causa gracia, parece un muñequito a cuerda, no se te vaya a romper el engranaje eh, que te dure, que te dure toda la vida. Ya no los hacen asi. Ahora vienen con miedo a estar despeinados, que no se les rompa la costura de la remera, que pagaron mucho, que vale mucho. Ya no tienen aventura, pero que mas da, todos cojen igual.

Suena de nuevo el tambor, un-dos-tres, un-dos-tres, y estalla la luz, sin bocinazos o avisos estridentes. Simplemente llega, se te clava en la piel, y esta bien, hace lo suyo, te hace lo suyo. Pero en la piel, donde te desgarra, te acordas que habia otras marcas y otras cosas que otros habian escrito. Casi que te acordas alguna tarde, o un auto sucio. ¿Habra sido en esas escaleras?. No, tampoco es eso. Pero sigue ahi, el ruido sordo, que te mata los timpanos. Es el grito del placer. Que muerde como puta y cabecea como toro. El mundo, muy pinton, es algo debil, muy muy triste para prestarle atencion.

Ever-end

Choronzon: I am a dire wolf, prey-stalking, lethal prowler.
Morpheus: I am a hunter, horse-mounted, wolf-stabbing.

Choronzon: I am a horsefly, horse-stinging, hunter-throwing.
Morpheus: I am a spider, fly-consuming, eight legged.

Choronzon: I am a snake, spider-devouring, poison-toothed.
Morpheus: I am an ox, snake-crushing, heavy footed.

Choronzon: I am an anthrax, butcher, bacterium, warm-life destroying.
Morpheus: I am a world, space-floating, life nurturing.

Choronzon: I am a nova, all-exploding... planet-cremating.
Morpheus: I am the Universe -- all things encompassing, all life embracing.

Choronzon: I am Anti-Life, the Beast of Judgement. I am the dark at the end of everything. The end of universes, gods, worlds... of everything. Sss. And what will you be then, Dreamlord?
Morpheus: I am hope.

Sandman #4. 'A hope in hell'

[En cada letra de tu nombre nace un mundo huerfano, cria de la posibilidad y la fortuna, victima de los sueños y las chances. En cada final de cada segundo de tu pronunciacion muere un universo de cosas que jamas conoceras. El fin no es inevitable, el fin es constante.]

La ultima puerta,
O la ultima morada,
La ultima nevada,
O la ultima tormenta,
La ultima hoja
Del ultimo arbol
En el ultimo bosque
De la ultima tierra,
El ultimo sonido
Que retumbara por ultima vez
Y sera escuchado finalmente
Cuando ya no quede mas que un ultimo principio.

Rites of

Desparramo las cenizas de mis abuelos,
Sobre las plumas de las aves migratorias,
Tiño sus edades y misterios,
Soy el alfarero que no descansa,

Quiebro tres huesos,
Brillan en la noche sin fantasmas,
Con el eco y la sed,
Soy el titiritero que no rie,

Vacio el cuenco que descansa en el cielo,
Torrente desapasionado,
Que ahogara a los mentirosos,
Soy el mago de las tormentas,

Dibujo en la piel de un venado,
Y alli cobra vida todo lo que pienso
Al trote, entre arboles y malezas,
Se esconde mi significado.

[Respiro en la silueta de una boca,
Soy el niño inocente que te aprieta la mano.]

Ego.

I bask,
I bask in the light,
I bask in the light of yesterdays and memories
I bask in the light, i eat your dreams,
I bask in the light of childhood tears
I bask in the light as i meet your sins.

Soy hereje, no miento al decirlo ni al mirarte. Mi cuerpo, que no esta marcado ni ha sido mancillado, rechaza todo tributo y toda procesion, desconozco las velas encendidas y los pequeños diablillos de piedra y plata. Los cuartos no son carceles silenciosas, la moneda no tintinea cuando cae de mi mano. No soy de ellos o como ellos, ni para ti, ni para mi. Mi permanencia es la de lo que muere, del ser mundano. No existo en poesias, en epicas o sonetos, mi sonrisa es de dientes sucios, sin el lustre heroico de las leyendas. No conozco aun estrellas que desciendan a mis cuencas o arboles de los que cuelgue por dias y dias. Pero de mi ego brota una hoguera, que no incinera, pero si da vida. Que no promete, pero si permite.

-

Escuche el ritmo suave y cadente, el beat repetitivo, tuve ganas de ahorcarme, pero se me ocurrio que ya ni cadaver me quedaba. El sonido siempre se apaga.

-

Me miro,
Detras,
Hacia,
Lo que he dejado de ser,
Y en lo que te he convertido,
Te persigo,
Por el simple hecho, de que puedo
De que quiero,
Te dibujo,
Una sonrisa sin labios,
Atisbo de cosas,
Me miro,
No veo nada,
Ni un marco,
No quedan grietas,
Pequeñas astillas,
Solo un impersonal reflejo.

Celebracion de un encuentro.

En tu orilla me ahogo,
Entre arena, entre miedos,
Tocando tu vientre,
En el vaiven de tus olas
Me dejo llevar
Como ciego,
Me pierdo,
En tu campo me entrego,
Entre flores, entre delicias,
Besando tus manos,
Celebrandote mi sacrificio,
Mi ternura sin deleite,
A tu cuerpo llego,
Alli me hinco,
Alli me muestro.

Yo abrire tu boca.

Abrire tu tumba,
Libre de piedras,
Sere el riego de la lluvia
Y entre los altares de rotas flores
Amanecere dias y mares,
Asi y solo asi, nacera el mundo.

Abrire tu ojo izquierdo,
Que derrama eter,
Y alli no habra arcos,
Nada se celebrara,
En tu nombre sereno
Brillara mi deseo.

Abrire tu ojo derecho,
Que es vino, que es rojo,
En el invierno pronto,
Como hielo, desalmado,
Tu sombra ya no hablara,
Aqui bailara el sueño.

Abrire tu boca,
La del mar, herida,
Madre de serpientes,
Como una hoja que se mece
Rapida y absoluta,
Las palabras morderas.

Abrire tu vientre,
Cienaga de moribundos,
Debil carcaza,
Media forma del mundo
Sobre las aguas,
Tus hijos seran mis hijos.

Cuando las puertas
Que cierran caminos
Quiten su mentira,
Alli abatire mi yelmo,
Mi escudo tirare,
Y mostrare el rostro de las estaciones,

Alli, bribon,
Esconderan el mirlo y el cuervo
Sus vuelos,
Para que recuerden los hombres,
Las sombras que crecen
Mas alla de tus moradas

Entre los brazos y cortezas
De bosques,
Entre los cuerpos y piedras
De cerros,
Entre los cuencos y juergas
De mi hogar

Que me nombren,
Que me observen,
Que me den forma,
A lo informable,
Lo impronunciable,
Que sea lo que no es.

[Que griten en mis venas, que sean la tierra impasible
La primera, que es de dioses,
Y la segunda, que es de fantasmas,
Que brinden en mis venas, que sean el fuego impropio
El primero, que es de pecados,
Y el segundo, que es de nombres
Que maten en mis venas, que sean el agua infinita
La primera, que es la madre
Y la segunda, que es la tormenta
Que lloren en mis venas, que sean el viento interno
El primero, que es de camastros,
Y el segundo, que es de historias.]

-

Grita,
Grita y escondete,
Que no quede voz,
Ni sangre,
Que se congele el mundo
Y el infierno tambien,
Grita,
Gritame, arrancame,
Que no queden manchas,
Nada, que no nos sirva nada.

Llorame,
Desnudame.

Dormire en tu vestigio.

I - Dormire.

Una pequeña nota,
Palabra escueta,
Totalmente calibrada,
Normal, realizable.

Liviana mentira,
Dentada, creible,
Hundida la sonrisa,
Enclaustrada,

En un portal,
La puerta, sin goznes,
Madera lugubre,
Y un principio.

II - En tu vestigio.

Enteramente propio,
Complacido, entregado,
Desconociendo los encantamientos
Que solucionan peligros y muertes,

Pero aun asi,
Vital, energico,
Una huella, entre arena y barro,
Como un cuarto plagado

Humedo, paredes hinchadas,
Y la garganta convulsionada,
Con poesias tragicas,
Terminantes,

Que como prision,
Ahorcan,
Y el suspiro, que no alcanza,
De tempranos minutos.

III - Dormire en tu vestigio.

Una pronunciacion,
Eso pretendo, eso sere,
Momento entre los pasos,
Levitante, sostenido,

La pausa entre mascaras,
Actos de comedia,
La pasion, la banalidad,
Que crea un terreno,

Esteril, o mas bien,
Drenado, saciado,
De la vida,
Tanto, tan hartado,

Que niega toda semilla,
Fruto agrio,
Aun exquisito, pero terrible,
Una patraña,

Gesto desbocado,
Sordo, se expande,
Niebla pesada,
Como luto.

Y un grito apenas audible,
Que quiebra huesos,
Los demuele,
Y me llama.

Escucho mi nombre,
Que pronunciado,
Es destruido.
El mundo invoca,

El mundo es invocado.

Un secreto de labios.

Cuando te pregunten a altas horas de la noche, los ojos entreabiertos, el sonido aletargado de una cancion que no reconoces, que piensas de la vida, mejor calla.

El mundo no quiere saber del abismo que lo devora.

[Abyssus abyssum invocat in voce cataractarum tuarum; omnes gurgites tui et fluctus tui super me transierunt.]

The dark below the night.

'And obedient to summons, the mobs, the flocks, the prides, the crush, the collection, the raving flux of monsters, beasts, vices rampant, virtues gone sour, discarded saints, misguided prides, hollow pomps oozed, slid, suckered, pelted, ran bold and right up the sides of Notre Dame. In a floodtide of nightmare, in a tidal wave of outcry and shamble they inundated the cathedral, to crust themselves on every pinion and upthrust stone.'
Ray Bradbury, The Halloween Tree.

[Enthrall me.]

En cada rincon vacio donde se junte el polvo, cada mañana abandonada que se arremoline y desaparezca, cada tumba de procer sin nombre, cada destino rimbombante que a nadie le importe, en cada capa de hojas muertas y en cada sombrero en el aire, cada manto sin color, alli latiran sin sonido.

Los sueños muertos, de dioses muertos.

[Midnight, the spell stirs.]

La torre que cae,
Y forma un lago,
El trono,
Que el fuego no reclama,

Donde se disfrazan
Fantasmas rotos
De hombres simples,
Ojos enfermos,

Que como naufragos se ahogan,
En la temida oscuridad,
Aquel abismo de palabras,
Sin silencio alguno.

[Time does not tell.]

En la ultima campanada,
Que te devuelve a las sabanas,
A la madre, aquella tierra que amas,
Donde recuerdas todo,

Lo que es, lo que podria, lo que fue,
Las miradas no encontradas,
Que se escaparon,
Por miedo o desilucion,

Entre rosales,
O paredes escritas,
En el nombre detras de los nombres,
Que grita en tu oido,

Las cosas que nadie puede saber,
La penumbra, que adormece tus alas,
Y con frio te derriba,
Hasta que caen tus ojos

Vencidos y coronados.

Gente de bolsillo.

Little tiny tiny snowflake people, on my sleeve, on your scarf,
Little tiny tiny smiling people, running all along your hair,
Little tiny tiny voices in the wind, a breath of souls.

[Te llevo en mi bolsillo]

Entre cerrojos,
Dientes de leon,
Hilvanada,
Irremediable,
Una palabra non-sancta,
O pecados roncos,
Voces de almohada,
En sutil escape,
Siluetas, de rotos vasos,
Torre y peon,
El pan,
La hoz,
Infinitas definiciones,
De lo infimo,
Una sonrisa,
Que destelleante,
Derroca las malicias,
Juegos
En los que nadie participa,
Sin decirlo,
O saberlo,
Hebras de té,
El golpe de los zapatos en el piso,
Y la sensacion
De que nada hace falta.

[Me llevas en tu bolsillo.]

Ventarron,
De voz oculta,
El niño de ojos cerrados,
Agazapados,
A la espera,
Caza,
De espejos que no miren,
Esa piel donde guardas,
Donde guardare,
Las penas y los miedos,
Un cuadro,
Inocente,
Solitario,
Que se desgarra,
Desechas las pinceladas,
Desnudado en el hartazgo,
Y esperando,
Respira,
Lentamente,
Respira,
El aire de tu aire,
Que con humildad compartes,
Un idioma,
De nudillos y marcas,
Temblores,
En la cama revuelta,
Piel seca,
De serpiente vieja,
Un gozo,
Que retumba
En caminos secos.

Heaven is.

Un fragmento de cotidianas charlas,
De paciencias y vaivenes,
Danzas juguetonas,
Infantiles,

Y manos que se enriedan
Cabellos que se rebelan,
La complicidad de las ropas,
O botones que muy rapido

Se te escapan,
De ruedos y susurros
A medias, los versos,
Y ocultos los retazos,

Piel contra piel,
Como en guerra,
Para que uno conquiste al otro
Y en su lugar

Pueda saborear,
Ese exquisito dolor
De pertenecer
Escapar.

Me rei y llore.

Sin miedo,
Desnudo,
Un sacrificio
Para las bocas hambrientas,

Temblando mis parpados,
Todo mi vientre,
Abrazado a una piedra ritual,
Con la boca indecisa

Y un torrente,
De plegarias,
Rezos inutiles,
Ccomo implorando

Tal vez,
Necesitando,
Algo de perdon,
Absurdo,

Estupido,
Perdon.

Dying.

Humming a tune.

Podria,
Alejarme,
Flotando,

Sin remordimientos,
Tan solo irme,
Y no decir un solo adios.

Si muriera,
Escuchandote,
Susurrandome.

[Y si fueran voces tiranicas]

Temblaria mi estela,
El luto de mis palabras,
Pero que seria

Que forma tomaria,
Si no me marchitara
Llendome en paz,

Ausente del oleaje,
Tan solo,
Un final.

[Y si no hubiera voces]

Que me quedaria en el marco de mi cuerpo,
Nobles mis errores, malditos mis aciertos,
De que baluarte se alzarian,
Con que dogma respirarian,

Si en mis huesos no hubiera amor
De cenizas esparcidas,
Que en rio fluyen
Hacia mi, para mi.

To gesture a dream.

Invokatio.

Un suave roce,
El toque de cristales,
Tañidos aletargados,
Y un beso de torpes labios.

El mundo terrible,
Blanquinegro, mudo,
Atado por cadenas
Que frias, le ahogan.

Pronuntiatio.

Aullidos,
Que de bestiales bocas
Se escabullen,
A medias,

Y la noche rasgada
Por sinonimos
De la muerte
Pura

Incinerare.

El trono se opaca,
La corona caida
Sobre el llanto
Que de voces no es.

Un restallido
De cuerpos
Tristes, miserables
Muerde tu risa.

-

Maledicere.
Suffere.
Conquirere.
Vincere.

She dances around the pyre.

Lentamente, con la cadencia del compas, cada choque una celebracion de esta hoguera.

[She dances]

Labios entreabiertos,
Dibujandose,
Entre comisuras,
Como fogonazos,
Pequeñas luces,
Dentro de la oscuridad.

Baila,
Sugiriendo,
Una adiccion
De sentidos
Somnolientos,
La mortaja
De sueños,
Y, un roce,
Tan solo un roce,

De heridas.

[Around the pyre]

Quemando las marcas,
Significantes,
De la presa,
El tumulto
De quiebres y sugerencias,
El sabor,
Improbable,
Que queda,
Como un eco.

Ella baila
Entre ritos
De funebre risa,
Tan solo asintiendo,
Lo improbable,
Desconocido,
De estos encuentros,
Entre llamas
Que envuelven

Como un velo que te olvida.

Dulce debilidad.

El temblor,
De lineas,
Tiznados labios,
Que se lleva mis risas,
Las ahogadas, casi libres,
Incompresibles.

Ese juego
De encuentros,
Tu te escondes
Donde te busco,
Complices la sonrisa
Y el dolor.

El choque,
Como de mareas,
Que nos invade,
O el fuego
De timidas brazas
Que te atrae.

The air near my fingers III

Escuchare el sonido de tu guitarra hasta desmayarme, y los canticos que podrian enterrarme, dañarme, despedazarme, no cesaran. Yo sere tu vestigio, ellos la obra de arte.
Gritare en recuerdo, desplazado. Llorare inerte, pesado en el suelo.
Como un ave, escapandose.

Escuchare.
Atento.
El sonido de tus milagros.

Hasta que el silencio nos separe.

Mi señor.

Arrodillado,
Te predico
Con y sin nombre,
Una figura tan solo delineada,

Herido,
Sin saberte,
Tan solo sugiriendo,
Como si perdiera las cosas que importan,

Muerto,
Sin palabra,
Con frases y diccionarios,
Todos muestrarios del aparentar.

Mi señor,
Te despido,
Como si lo que ardiera fuera mi sonrisa,
Porque me duele lo que se ha ido.

Abaddon

Como gota caes.

Y hablas desde las sombras
Haciendote pie, medio ahogado
Tiembla tu sonrisa dudosa,
Te retraes,
Escondes, escapas,

Muerden las rabias,
Las inocencias manchadas,
Que nadie se apura a cubrir,
Mientras tu azotas la maquina
Y escupe el miedo de tus miedos.

Como presa, pequeño soñador,
Corriendo entre yuyales,
Herido de mis heridas,
Compartiendome el alma,
La sonrisa,

Y descubrir que sin mirar,
Te desdibujas,
No por falta, ni por falla
Tan solo llegan las horas
Que a todos nos devoran.

Broken cigarettes.

They are your image.

Un vicio quebrado,
Aplastado por las lagrimas,
Y hasta ahogado,
Una represion del movimiento
De tus labios secos.
Tus brazos se doblan,
Escondidos entre ropas y nombres
Y cuando buscan,
Encuentran este velorio,
Las tardes en que no tuviste
Mas que sucios vientres
Rotos en la lujuria,
Como un canto,
Tu gesto
De temblorosos dedos,
Que intenta lidiar con un encededor,
Enciendeme, por favor.

The whir of the Raven God - II

I - De él y hacia él.

De los engranajes que le atribuimos, que estallan en sus musculos cuando se fija en una presa. Los delicados sonidos de su correteo. Cuando se despliega, su cuerpo altisonante demostrando la agilidad y la furia de los vientos mas violentos, ¿Que nos queda si no es la fe?.
Estrujo mi corazon, entre las vibrantes caricias de su sola presencia, es su arrogancia la que me añeja los pensamientos. Solo comprendo la edad y el pasado al acercarmele, pues soy siempre un momento preterito junto a él. Si quisiera, si a mi manera me atreviera, a mirarlo a los ojos ¿Que egolatrias desnudaria?. El mundo se volveria terriblemente tonto, una mera molestia para quien solo conoce el vuelo.
Tiemblo en el campanario, son doce las horas de mi vigilia, doce las horas de mi muerte.
El mundo no és si hacia él no me dirijo.

II - El quinto canto de Montremere.

'Para la chusma toda,
Que has encantado salvajemente,
Representas la alegria remota
De que alguien los observa,
Pero de mi no recibiras
Miedo alguno.
No conozco a los dioses
De que tantos hablan,
Mas bien me encaramo
Ante una intencion,
El despojo
De las alas que otros creyeron
Mas que eternas,
Te aniquilo
Con el filo y la llaga
Como hijo de la peste,
O señor de la muerte.
He venido para saberte,
O hacerte.'

III - Y lo que ha sido.

Un rojo tono
Ilustrado en el reflejo
De mis movimientos,
Hacia,
Para,
Desconocidas sutilezas
Que no me agradan,
Me resultan
Como el barro sin fuego
La inutil inestabilidad
Del sin-proposito.

Prefiero la leve esencia
Que cubre como humo
Ayudando a esconder
El verbo que me forma
La inteligencia que me puebla
Y no demostrarle
El reconocimiento de mi ironia,
Que el dios libre,
Es el dios de las cadenas.
Hijo del cielo,
Rey de la tierra.

Pero con la brisa que besa mi manto,
Ahogo cuentos tales
Que amenacen
Con mostrarme humano,
Casi humano.
Habla un dios,
Que no es él dios,
Ni pretende serlo,
Mas bien, una idea
Que te puebla
Como el verano al año.

Shout.

Si fuera grito,
Que arranca la garganta
Para que quede tan solo
Una vibrante frase

Si fuera grito,
Que golpea las paredes
Para que recoconozcas
Lo que hemos hecho

Si fuera grito,
Si yo fuera grito,
Si tu fueras grito,
¿Que nos hubieramos dicho?

A box.

'Fill me out with chemicals or other people's words.'

Algo, es algo.
Me digo,
Me ahuyento el miedo
Con furiosa maña,
Entre los dedos se dobla un papel,
Una nota,
Leve la letra,
Chica y pequeña,
Y el ruedo,
Del vestido,
Que cae como muerto.

Mis lineas se gastan,
Irrisorias,
Sensibles ante la duda,
Que colapsa alrededor de tu cintura,
Y un ruego intenso
De cosas que miro
Ya ciego,
O cansado. Como de toda la vida.
Y el ruedo,
Del vestido,
Que abro como muerto.

Cuando señalas,
Y te miras las caderas,
Para que yo, acorralado,
Tambien señale,
Presiento un terrible eco,
Paradoja del sueño,
Sentirte entre quiebres,
Ahogada garganta.
Y el ruedo,
Del vestido,
Que despido como muerto.

Don't get in.

Some days i wish i could break my dreams, take 'em away from me. I don't want to remember. I don't want to feel. I don't need to know what's inside of me.
I could do so well without you in my mind.

the dreamless and i

Alguien tose, lo acompaña un cierto carraspeo. De algo, como de algo. Unas manos escualidas apuran el pañuelo, tambien encuentro una risita. Pasa una mata de pelo, castaño, claro, suave. No siento sus pasos, se me pierden. Cuando la sigo, alguien mas me sigue. De pronto vuelvo el rostro pero no hay nadie que responda. Y un llanto. Un niño en un vagon. O en todos. A viva voz. La madre se impacienta. Yo me impaciento. Aquella chica que se dejaba seguir, vuelve. Pero no la persigo. Se rendirme. Miro el libro, se me cae entre las manos, esta cansado. Las letras parecen aguas, turbulentas, ajenas. Cuando me fijo, mis manos tambien parecen ajenas. Las rige un temblor pequeño pero que quiere crecer. Me muerdo los labios, me froto la cara. Reconozco todas las marcas o las redescubro. Los miro. Me da miedo, que realmente me miren. Como yo los miro.
Suena una voz, es metalica. Alguien se queja. Cierro mi mirada, cierro la vida. Me hundo, sin resistirme. Como un cobarde. Como todo cobarde.

Well hidden apologies.

Nobody tells you when you're right, they just keep babbling all the wrong in your life.

She takes a deep breath

Muerde la mano que la alimenta,
La roe con rabia
Hasta creeria, que la posee
La masturba desquiciadamente

Entre vueltas y papeles
Despabilada por numeros brillantes
Comas sobreactuadas
Y esos pocos nombres

Todo se le desarma
Sea la madre, el niño
O hasta las alas,
Cae sin miedo

Pero como quien no sabe,
Nada aclara,
Ella sabe como rasguñar
En que puntos atacar

Cuando se percata,
Inhala, rapido, bien adentro
Y gritando, fuerte fuerte,
Se encarama

En la muralla,
Ella cree resaltar,
Tiene colores de vida,
Pintada las mejillas

Pero triste la mirada,
Labios caidos
Que cuando buscan,
Encuentran mentira

Ella ha aprendido a odiar.

The purpose of nothingness.

I heard the words collapse, fall down into the ground like leaves in the autumn.

Casi inerte en el cuarto
Un proceso casual
Detenerse en tal momento
Saboreando las cosas
Que perpetraras
Y el quebrado aroma
Insultado o manchado
Por la inutilidad
De palabras que no te ayudan
Muy minisculas,
Tan estupidas.

Innecesarias las corazas,
Vestirse de gala
Para enterrarte
En el jardin de una plaza
Ahogada por mis dedos
Ignorante,
Sin fuerza casi
Para escapar, escaparme
Tu sonrisa cuelga

Como una brisa,
Fea, poco importante
Tan solo de paso,
Entre la puerta y la sala
A punto,
Pero jamas concreta
Te quiebro,
Me amas.

El axioma dice.

De la vida:

Que creer no es saber, que saber no es ser, que ser no es ver.
Que las cosas te asustan por el nombre, no por el significado.

Es algo gastado.

El cuerpo es un manojo de cosas inutiles, Montiel.

Algo que rompe la armonia
Con sus tonos desafinados,
Y el rostro blanco, muerto,
Que te veo disfrazar,

Es de porcelana, pero ardiente
Que se destruye al contacto
Manchada, ilustrada
Hasta carcomida

Por el gozo del encuentro,
Dos, o apenas dos,
O cuantos pudieren
Verse en este espejo de feos bordes

Encontrarse tanteando las esquinas
Que, descosidas, se me van escapando,
O la muchedumbre que arropo
Entre la garganta,

Es algo muy forzado,
Algo de lo que me desquito
Y con insultos bien calibrados
Hasta me lo arranco

Pero que tortura,
Que manera tan eficaz habra,
Para desmerecer
Ese momento tan altivo

En el que te desnudo.

Simon y la Jauria.

Te vamos a conocer todas, le dicen.

Pero él se aguanta, le resiste las cuerdas que le raspan la cintura y el cuello, las deja estar, no las pelea abiertamente. Prefiere quedarse arrinconado, para no darle la espalda a todos esos Hijos de Puerto, Señores de la Europa. Ellos si son impacientes, le bajan los dientes, un hilo de sangre le cuelga de la jeta pero Este gaucho se la banca. Y ahí le cortan un rió, como el de la Ciudad, que también le baja de la garganta a las bolas, con golpes dobles que hubieran quebrado al mas macho, Simón se calla, se acuerda de la madre, allá se guarda bien seguro, escondido para que no vean como llora y escupe. Y no alcanza, para nada. Es muy poco esto que le hacen. Le gritan todos los nombres amigos, le aseguran que cantan, que cantan muy bien y que por unas guitas a todos los hacen bailar. Y Simón tiene en la garganta un recuerdo atorado que le arde todas las venas, se siente joven, aunque le asomen las canas y las malicias. El prefiere andarse cuidando. Le traen la noche, que esta hecha de cortinas y grillos mentirosos. Huele un verano seco, pura tierra en los pulmones, eso solo es. Estos no saben nada, no me abren, a mi no me abren. Y se banca el silbido de un viento tristón, viento de pueblo grande y de camino sin carreta. El sabe, pero ellos también saben. Dentro de ese cuarto hay una segunda noche, que le muerde el cuello, se le cuelga de la espalda y le tapa los ojos. Se estira adolorido, escucha una oración de cura, un fraile, se da cuenta. Y no les cree. Aunque le cuenten todas las de Jesús y de Dios, el no les cree. Lo golpean con la biblia, libro duro, libro de duros. Lo arañan cuchillos de campo, con eso le suenan todas las mujeres, las besa de nuevo como para evitar siquiera suspirar. El no tiene a donde ir, para que se va a apurar. Le estallan en toda la carne las balas, escupen humo esos agujeros Tan sotretas, tan mal hechos.

Le quedan meses a Simón, atrapado entre los cuartos de un muelle. A espaldas de una Ciudad que él odio, una Ciudad que abre el cielo y lo prende fuego. Para que nadie se acuerde de las noches que eran antes de ser.

-

Perpetual movement.

Su frente se desploma, mas alla del escritorio
Rodeado de tintas, papeles manchados
Todos pequeños monticulos de invenciones,
En la mano derecha estruja un ultimo grito
La izquierda, ausente, tira un pincel lastimado.
El sonido de las lineas, aullando para escapar, le duele
Pero el sueño derriba, en su boca hay pequeñas intenciones
Vence el cansancio, empuja esas letras
Hasta puntos finales.

Perpetual movement II.

Cuando despierta, esta empapado de sentidos,
A cada entumecimiento le sigue un descubrimiento
De viejos dolores que se reavivan,
El entrecejo es pura incognita,
No sabe de donde han salido
Todas esas tempranas ilustraciones
El sol dorado que es apenas si unas muescas
Y el mundo latiendo, respirandole
Se acerca a responderle:
La creacion es infinita, le dice,
Aqui tu eres, aqu nosotros somos somos.

Y el mas doloroso de todos.

Que aqui no encuentres mas camino,
He agotado todos los minutos de espera
Que con misero anhelo fui escondiendo,
Que rompas la tela
Que cubre el cadaver
Alli donde existan venenosas lenguas
Irrumpas mis ideas para denigrarlas,
Solo esta muerte me matara.

El mas gentil de los deseos.

La simple, cotidiana, accion
De mirarme, de encontrarme
Unir tus ojos a los mios
Donde el llanto ha marcado sus rios
Y las peleas han sido cuasi eternas
Definir mi rostro con tus suaves dedos
En cada rincon de la piel, descubrirme
Como si jamas nos hubieramos conocido,
Contagiarme de tu perfume,
Del calido tacto con que me ahogas
A flote salgo, escapandome de tus labios
Con miedo de no querer irme jamas
Y te pido, si no es con delicadeza
Tal vez con mucho egoismo,
Que no te escapes otra vez.

Ars Moriendi.

Los que fueran suaves matices se pierden, desgastados en lo comun, la rutina que abrasa toda pureza.

Un sabor que se desvanece, pastoso, alicaido. Algo que ya no persiste, una forma que fuera necesaria ahora se ahoga en gestos secos. La frialdad da paso al fuego, de pasiones se habla en memoria, la hoja que en otros dias hubiera cortado nuestras venas y dejara fluir la mas insensata de las realidades ahora es tan solo una hoja blanda, corroida. Todo se vuelve un utensillo, un manojo de adjetivos a donde te encajan, perteneces a una colectividad de rostros que se vuelven hacia atras. El mundo por el que cruzaste ahora es tan solo una lejana estela de humo y ni siquiera al estirar tu brazo, estupidamente, podes alcanzar lo que se alejo. En tu cabeza rondan ideas pero demasiado fragmentadas, ya no quedan rompecabezas o enigmas, tan solo hay rastros de un algo, formas de un parecer. Aqui renuncias, sabes que ya ha sido demasiado. Necesitas que haya aire, sentir la brisa, el abrazo de alguien, el sabor de una piel ajena. Y gritas, como si gritaras en una tormenta. El constante ruido de los vagones te permite ser ignorado. Las luces se apagan, las estaciones no se detienen, tu ahogado llanto te parece estupido, probablemente lo sea. Pero es la desesperacion del abandono, de la ignorancia, lo que te ha estrangulado. Si tan solo pudieras contar las heridas que te sangran...

My dying bride - Sear me

Incendere suus
Damnare suus vita
Dare suus ad art ventus
Capare suus
Et facere suus
Ferire suus persicum cutis

Nudus, turpis,
Putridus, findere,

Acerbus, crudus,
Raptus, contemptio,

Mordax, atterere,
Inficere, bilis,
Nam tuus scelus
Amabilis Amiable
Tu licet perire
Ad ante tu
Habere aequus sic
Dolor nil finis
Ego liberare art ultimus
Inuria.

El espejo de Saint James - I

Hubo en años remotos un cuento muy sabido de la batalla entre Saint James y el Juglar del espejo. Aqui reproducimos a buena voluntad lo que en el fue dicho para que otros reflexionen.

Atte.-
Sir Galamont.


I.- Donde habla el joven ingles de su llegada a la pobre España.

Eran brillantes los soles que avivaban mi deseo de hacerme a los caminos, transcurrian peligrosos años de enormes batallas donde la America, aquella tierra de salvajes, se presentaba como el codiciado trofeo de quien tuviera buen nombre. Yo, casi un desterrado y un traidor, tan solo pensaba en la gloria que traeria a mi casa si lograba forjarme la reputacion de Caballero Conquistador. A todos mis vecinos, que ya me miraban por sobre el hombro, les daria a probar la dulce y ansiada venganza. Con todas estas cosas pesando sobre mi espalda fue que tome los caminos al puerto mas cercano, Merringwol, el viejo fuerte que ahora sirviera de asilo de pescadores. Alli compre mi lugar en un barco mercantil que se dirigia a las costas de Castilla, donde probaria con nombre y acento nuevo que estaba hecho para lo grande. Mas contar de aquel penoso viaje rodeado de charlatanes y estafadores, no me viene en gracia, seria manchar el asombroso destino que se formaba ante mi. Aunque no lo sabia, ya se habia dado voz de que llegaria a Castilla, la palabra de ciertas familias cercanas a la mia habian hecho que se me diera una bienvenidad un tanto... inconvencional.
Fue en el tercer dia de Mayo que anclamos ante los muelles de una pequeña ciudad costera, Mondragon, segun me dio a saber el capitan. Alli el frio arreciaba ferozmente y baje de inmediato con mi escaso equipaje, dispuesto a encontrar algun valiente que me llevara hasta el corazon de Santander para hacerme de provisiones y encontrar trabajo entre los numeros barcos que zarpaban rumbo a la nueva tierra. Mucho desconsuelo me provoco enterarme de que los caminos se encontraban cerrados, la pobreza habia corroido hasta al mas humilde y los asaltantes y bribones se propagaban por doquier, inclusive mencionaban de peligro entre las calles de la ciudad de la Corona, ante estas graves noticias tan solo pude lamentarme e insistir. En estas me encontraba cuando se me acerco un resuelto joven de no mas de quince años que jugaba apresuradamente con los anillos de su mano izquierda. Me miraba enmarcando los ojos, como si intentara descubrirme el nombre.

¿Joven?.- Al dirigirme abiertamente a el se sobresalto. Abrio la boca varias veces antes de responderme.
¿James Halloway?.- Cuando me hablo, miro repentinamente hacia atras. Luego de vigilar unos segundos una calle costera que se alejaba, repitio su pregunta. - ¿Sir James?¿Es ud. o no? Me han enviado a buscarlo, por el buen nombre de la casa Belhaven, he de ser el que lo lleve y lo traiga. Mi nombre es Juan Tomas de Faerina.-
Asi es - Respondi- pero deberia cambiar mi nombre y advertirte que no lo repitas, mientras mas desconocido sea mejor estare. ¿Dices que te mandan los Belhaven? ¡Grata sorpresa esta! Desconocia que tuvieran aqui amigos o parientes. He consultado con los naturales del lugar pero poco me han dicho. ¿Me puedes acompañar a Santander? Alli he de enmbarcarme nuevamente.
-Con gusto lo he de acompañar puesto que ahora soy de su propiedad. No me pregunte sobre los motivos de este trueque pues me han prohibido mencionarle nada mas.-
Una vez mas lo descubri mirando de reojo, como temeroso de ser perseguido.
No te preocupes.- Le dije- Bien me va viene la compañia pero jamas me hubiera imaginado que ya tendria un criado. ¿Cuando partimos?-
Ah, mi buen señor, los caminos son testarudos en estas epocas, mucha nieve, mucho bandido, lo mejor es tomar un bote que nos lleve por lo largo de la costa hasta el puerto de Baltazar. Alli podremos encontrar todo aquello que ud. desee.-

Luego de caminar brevemente por los muelles en los que desembarcara y tras cruzarnos con mis compañeros de viaje, los cuales ya mostraban sonoras borracheras, dimos con una humilde embarcacion que en algun momento fuera un barco pesquero. El dueño se habia hecho mercenario de todas las profesiones y no tenia con que comer por lo que nos acepto gustoso como pasajeros. Luego de que intercambiaramos monedas se nos presento como Genaro Dosreyes, despatriado de la lejana Jerusalen. De este viaje si podre mencionar algunas cosas, la charla fue amena y calidad, observe que Don Genaro, con todo su porte de viejo gavilan, siempre tendia a ser cortez, invitandonos con humildes bebidas destiladas por el mismo que hacian temblar a todos los marineros o contandonos de batallas marinas por el precio del salpa y y la castañuela, todos peces abundantes de la zona que habian traido a la ruina a mas de uno por la feroz competencia. Pero lo mas asombroso fue el paisaje de la tierra que bordeabamos, donde normalmente hubieran abundantes y brillantes puertos que dieran a la mar toda clase de embarcaciones ahora quedaban esqueletos abandonados y carcazas de viejos negocios. El humo subia al cielo en mucho y podiamos ver a los vecinos desmantelando casas para mantener vivas hogueras inmensas. La tristeza de esas figuras empobrecidas y sucias se me hacia terrible, la tristeza no tardo en asaltarme y tuve que rehusar de la agradable compañia para sumirme en la idea de que tal vez yo tambien podia caer en aquella miseria. No tarde en quedarme dormido, mecido entre las olas nocturnas y su lento chocar contra las rocas de la costa. Aquella noche soñe con banquetes y mascaradas de la mas insolita apariencia, grandes señores que parecian pavos reales se abatian en duelo para luego reir y llorar. Las mujeres mas estrafalarias daban amor a quien pidiera y yo, me sentia muy alejado de casa. Al despertar tan solo pude persignarme, a sabiendas de que aquella era la vida de nobles que mas temia, la mas impura pero tambien la mas ostentosa.

Con este, el sueño de nuestro querido protagonista, cierra la parte primera.

Tres formas de despertar.

El terrible habito de no decir nada.

Bastardo de horas inútiles,
Casi una excusa para no mostrarse
Siempre debajo de una tenue capa de tal vez,
Ya veremos, quien te dice
Nada muy concreto
Simplemente algún día,
A todo momento,
No estar ahí, indefinido y borroso
Como una sombra impertinente,
Llegar siempre hasta la mitad de todas las cosas
Porque atravesarlas,
Desnudarlas,
Es inútil, no te ayuda en nada,
En cada movimiento, que haya un titubeo
Tiembla la voz, o la mano se cierra y se abre
De alguna manera confesas
Que todo lo que viniste a hacer
Es no estar.

El solitario habito de querer.

Tiene un sabor amargo,
Cuando la mayoría cree que te ilumina
Que se convierte en algo que mueve tu espíritu,
Termina mas bien siendo a un engranaje,
Que si, es verdad, te permite funcionar,
Pero todos vemos cuan fácil se oxida,
Cuando termina la novedad,
Y los días de cansador trabajo lo han exhaustado
Allí comienzan los pequéños quiebres
Lo que tubo el iímpetude la furia y el placer
Ahora va tropezando,
Como pidiendo perdón
No sabiendo como hace para estar,
Donde hubo pasión queda un compromiso
El recordatorio de que no podes estar sin el,
Cuando se apaguen las ultimas luces,
Tu cama va a estar mas fría que nunca,
No va a haber nada que no sea eso,
Vas a terminar desabrido, confuso,
Preguntando en que esquina doblaste para llegar hasta aca
Y ahi, nadie se va a acordar de las direcciones,
Buena suerte para volver a donde empezaste.

El hermoso habito de soñar.

A veces, despierto, a plena consciencia,
Con los ojos abiertos y la voz llena,
Temibles las sonrisas,
Porque destajan cualquier duda
Que otros quieren implantar,
Tu cuerpo sabe,
Siente la tibieza de tus deseos,
Acurrucandose en los rincones mas sutiles del alma,
Viendo por donde escapar.

A veces, dormido, con sopor y cansancio,
Titubeando por caminos de arena que se borra
Donde han pisado tantos otros,
Pero aca no quedan nombres,
Todos presentan un nuevo habito,
Estrafalarios los mas, riendose de todo lo que te enseñaron
Para demostrarte a donde llegas
Si imaginas, si abris la cabeza
A pensar un poquito de mas.

¡Escupe ya!

Quebraria tus cabellos,
Preciosos, dorados
Romperia tu alma
Si fuera de cristal
Cometeria tantos crimenes
Solo por la certeza de encontrarte
Y humanamente denigrarte

Todo lo haria
Si es que me dieran oportunidad
No porque sea personal
Jamas me disgusto tu presencia
Pero cuando te observo
He notado,
Que estas hecha para ser destruida.

No te admito la perfeccion a medio color
Con que me ignoras,
¡Que clase de decoro es ese!
Aqui, con tenazas, guantes rasposos
Y uno que otro diente flojo
Me preparo a forjarte una tristeza
Que en todas tus edades
Pueda torturarte.

Espero sepas observar,
Que la crueldad que te deparo
Es el simple resultado de la desesperacion
Se de lo enfermizo que te resultara
Pero que puedo hacer
Soy lo que has hecho de mi.




Amable lector, no se tome a serias estas palabras, no sea que luego se encuentre aceptando la facilidad con que el odio le brota si lo ignoran o se burlan. Para ud. y para mi, este no es un cuento de eterna belleza, es mas bien una señal de pulmones negros y venas apagadas que a todos nos podria afectar. Tan solo recuerde, yo soy como ud., no contra ud.

Recordatoria N°7

Estas pueden ser todas mentiras, grandes o pequeñas. Pasajes por los que transitan peones y mercaderes, con ropas de gala o simples tiras de papel. Aqui podrias esconder tus vivas impresiones, ¡pero que bajeza seria!. Al arte lo han hecho para vivir, aunque herido, aunque cruel, no tiene mas dueño que la voz que lo forma, el pincel que lo delinea o las manos que lo modelan.

Todos los otros, son simples fizgones que se desviven por un secreto bien contado.

Recordatoria N°6.

¿Recuerdas todas las ofensas?¿Los improperios de la envidia y de la incomprension?¿La falsedad de ciertas sonrisas y la timidez de algunas lejanias?
Aun no conoces el mundo en el que giras, pero te atreves a esculpirle riquezas y necedades que a nadie salvan la vida. ¿Que clase de gozo recibes de las simples historias? Es el ego que te marchita, el mismo ego que crees que a otros permite azotarte.

No, no pretendo siquiera redimirte. Cuando hayas encontrado la voz de la narracion, la linea de la impresion, alli y solo alli habra algo parecido a la tranquilidad.

ILUSO Y PEQUEÑO MORTAL, EL BRILLO DE ESTRELLAS ES TAN SOLO EL REFLEJO DE UNA GRANDEZA, NO SEAS TU TAMBIEN EL REFLEJO DE LOS DEMAS.

Recordatoria N°5.

Suenan las canciones que me han destruido. Con la mas amable de las reverencias las invito a pasar. En los coros escucho momentos compartidos que han sido derribados por terribles asedios, de la memoria y la moral me quedan pobres hilachas que con suerte remiendo aqui. Vaya yo a saber que pretendo, que clase de perdon busco.

Eso si, no te enteres, que ando perfilando la logica del pasado, tratando de repetir las culpas y faltas que por horribles que sean me dejan mas humano.

(Y con esto reniego de ser a futuro, revolviendo en el caldero la pocima de veranos pasados, tanteando el recuerdo como si pudiera convertirlo en un paisaje y no en una densa niebla y triste penumbra).

Triste marioneta, reniega pronto de lo que te ate. Busca las alas que no fueron desgracia ni temor, las que construiste para valorar tu arte y tu efigie. No temas las puertas sin abrir, teme el engranaje obtuso que construye tus dias, alli reposaras por toda la eternidad si no te permites escapar.

Recordatoria N°4.

Es dificil definir como me siento respecto a tu presencia. Los familiares sonidos solo logran que piensen en una ausencia que no espero completar jamas, no les hecho la culpa, el condicionamiento de mis años es lo que produce mis dudas. Me planteo que me sucede, a mitad de camino entre el cariño y la melancolia, ambas poderosas cuchillas para el que ha sido despreciado. Inclusive ante la idea de saber que me consideren idiota, por la persistencia de mis ideas, o tal vez tildarme de blando, de no saber abandonar lo que muerto esta. Pero no, eso no es lo importante aqui. ¿Que mas podria importar que piensen de lo que soy y digo? Dentro de mi cuerpo vive uno solo, y alli recaudo mis mas peligrosas criticas, es la indesicion que me ha poblado tantas veces la que me da la fuerza para ser impulsivo cuando me lo pido pero no me salva del juicio propio. ¿Y si el alma me pidiera que te grite, aunque estes lejana en otros mundos? Probablemente lo haria.

Lamentablemente ya te he matado de tantas maneras que ya no me quedan lutos por vestir. Mas bien, reconozco el hambre que me ataca, es la necesidad de crear constantemente, y al fallar en esto, termino pensando en mis antiguos errores. Asocio tu presencia con el espiritu del arte, como si te ligara la sonrisa a los espectros de narraciones e imagenes invaluables. Cuan absurda sea esta mentira, siempre se me revela la mas razonable.
Pobre de mi, al leer esto, se que me hechare la culpa por dejarte ver cuan debil puedo ser.

Fervor.

El cuarto apesta a sobras,
Quedan los cigarrillos secos
Que pueblan la almohada
Las marcas de sus parpadeantes ojos
Han ido mezclandose en mis brazos
Ya no recuerdo a quien pertenezco

El sabor rancio de las cascaras
Y las moscas que sobrevuelan
Resuma el vicio entre las grietas
Posponiendo el vomito,
Resisto la inercia
Cayendo de cabeza
A un suelo hecho de porqueria

En el dejo de las cosas,
La circunferencia de sus sentidos
He ido preparando mis pobres resistencias,
La boca rajada, mugre debajo de las uñas
Y clavados entre mis costras
Los cuchillos del abuelo,
Me resguardo entre almohadones aguados
Simplemente dandole pie
A la putrida mueca,

Todo mi pecho cuelga,
Los huesos a la interperie
Que solo desnudaran otro esqueleto mas,
Como insectos mis dedos,
Hilan un capullo de sabanas y viejos trajes
Alli me escondere
Para contemplar la transformacion
La humilde larva estallara en agonia
Y con magica alquimia
Me convertire en un hermoso hombre rendido.

A cuidar la moral.

Chocaremos, salvajes torturas
Que hacen del animal un hombre
En la carne facilmente lastimada
Alli perseveraran todas las artes

Donde duele el castigo de la posesion
A mi me morderas los labios
Pidiendome que calle
Lo que a tantos has dicho ya

Pero como no,
Prefiero jugar,
Que nadie se entere
De los nombres que usas con antifaz

Advirtiendo la facilidad
Con que las noches preceden a la vida
El tiempo crepuscular
Del sexo gastado

No sabre reconocer
El engaño terrible
Con que los atraes
Sabiendome tan solo uno mas.

Estrafalarias rutinas.

Bajo un paraguas maltratado escondes las pestañas, a todos pretendes engañar. Yo te miro enlutado en mi campera, cansado y hasta extraviado pero no dejo de hacer el esfuerzo de creerte. Ambos sabemos a donde vamos a ir a parar. Te sonrio pesadamente, va mas alla de mi, mucho mas de lo que siempre crei ser y que vos finjas no me ayuda, tan solo me agota aun mas. Te tomo de las frias manos, tus dedos se aferran como con miedo de que te deje caer pero te aseguro a viva voz que jamas lo haria. Por dentro profeso ese mismo temor, ¿A donde me voy a aferrar cuando sea yo el que se desmorone?. Pero entre las promesas esta todo bien, nadie sufre y nadie recuerda. Vamos perdiendo horas preciosas que realmente nada nos importan, el mundo es algo que otros viven, nosotros estamos aca.
De pronto, suenan campanas que no existen, la alarma se da y sentis la necesidad de irte lejos, suficientemente lejos. Me quedo con el remiendo de tu calor y la esperanza que te acuerdes de volver. Mientras despedazo el camino de regreso a casa voy buscando en bocas ajenas algun indicio de la que tu esbozas pero ¡Que irrepetible resulta el recuerdo!.

-

'Más amargo que la muerte
es no poder volverte a ver
yo no he elegido perderte
hay un vacío que ha violado mi fé'

Mago de Oz - El fin del camino.

Las palabras.

Recordatoria Nro 3.

Me brotan apuradas, una atras de otra, vaya a saber uno que pretenden, no les conozco destino inmediato pero muchas terminan siendo como profecias, porvenires tallados en ficciones que algun dia cruzare. Cuando se me ocurre abandonarlas levemente, tal vez tan solo unos minutos de amable mediania, empiezan a golpearme en la garganta y las entrañas. No se les ocurre ni por un momento que yo tambien quiero descanso o tranquilidad. Pero no hay caso, ellas saben quien manda aca.

Los ojos cansados.

Abiertos de par en par,
Pero dueños de una melancolia absoluta
Que los tiñe muy pronto de gris,
Como si pudiera envejecer la mirada
Extraviada en horizontes que estuvieron
Y fortalecidas las añoranzas,
Cristalinos lagos
En los que se hunde hasta el mas bravo.

Alli me dirijo,
Atiborrado de rezos,
Pidiendo a quien sea que mueva el mundo
Que me permita no perderme en ellos,
Brillantes relampagos que matan
¡Sin esfuerzo ni remordimiento!
Pero aun en esto me miento,
Busco yo solo la herida
La tan subita herida.

Recordatoria Nro. 2

Me he mentido hasta el hartazgo, procurando evitar nombres que me delaten, pero al observar todas estas pequeñas letras, reconozco que vivo de la ficcion del que sera. Le voy poniendo matices a un mundo que he abandonado, mirando de reojo figuras que ya no me interesan, temiendo siempre que nada me importe y a nadie le importe.

Recordatoria Nro. 1

Me tiemblan las manos, le hecho la culpa a la paranoia. Pero es la incertidumbre, y la culpa de mis defectos que parecieran tener mas voz que yo. Me horroriza pensarlo, lo evito, lo escondo, trato de abnegarme con rutinas frivolas que no digan nada, que no expresen nada de mi y no me pongan en juicio jamas.
Pero cuando ya no hay ruidos tan solo puedo preguntarme hacia donde estoy llendo. Maniaticamente me ahogo para no responder, a miedo y conocimiento de lo lejos que me iria si me supiera libre.

The forest sings a song.

Invadido de ojos,
Caidos los frutos
Y entre todas las raices

Pequeños tumulos
Hechos por espiritus
Que lamentan

La luz cercenada
Que daba voces al aire
Y murmullo a las piedras

Pero, bien ocultas,
Hay semillas huerfanas
Que buscan tierra que se haga dueña

Daran lumbre si nacen
O sollozo si se pierden
Jugando inocentes

Entre las grietas del campo
O en picos jovenes
Que no saben de respeto

Llegado el momento,
Cuando vuelvan los trinos
Sabremos si sere o no, tan solo recuerdo.

The whir of the raven god.

'En su salvaje aleteo percibias tierras lejanas, polvo de caminos que los inmortales transitaban y entre aquellos lejanos paramos, el graznido aletargado de su despertar. Corrias peligro de perder la cordura y hundirte en zonas mucho mas remotas que la simple locura. La verdad era asi de peligrosa.'

I - Thy raven wings.

Donde el señor de lo creado habla del retrato de su propia heraldria.

Aquel pobre artista quedo hecho añicos, ¡mis garras lo aplastaron con furia por el pecado cometido! Aunque me agradara su imaginacion y su entusiasmo poco reflejaban de los miles rostros que tengo. La vanidad puede haberme hecho mella, juzgue la obra si bien incompleta, meritoria, por eso no la destrui como a las manos que la erigieron. El remordimiento me doblego, tal vez si le hubiera permitido continuar. Mas no creo que sea capaz, muchos han llegado antes que el, algunos mas presuntuosos y otros mas carismaticos pero a nadie engañan las pinceladas, yo veo detras de los colores y atisbo en el eter. Alli residen las obras de arte.
Entre todos ninguno ha podido pintar mis ojos incoloros, que como extintas galaxias centellean. O el sonido de cadenas que precede mi andar, cadenas que sostienen mundos y almas. ¡¿Quien dira la forma de mi boca, o la impresion de mis gestos, cuando tan solo pueden verme, cuando lejos alzo el vuelo?!.
Tal vez he extinguido una luz demasiado pronto, pero alli donde voy, todas las cosas nacen, todas mueren, no puedo sino obrar junto a los hilos de mi naturaleza.
Mucho me temo que no haya espejos para ver mi rostro, que jamas puedan ser construidos.

II - Thy raven eyes.

Donde el caballero sin estandarte habla de lo que ha visto.

Hubo otros detras de mi; otros que sostuvieron sus templos enjoyados, alabados con vanidad y lujuria de poder, otros que habian sacrificado pequeñas almas para reconocerse en lo mas infimo de lo infimo. Creo no haber cometido el mismo error, y si alguno se atreve siquiera a indicar mis faltas, que tenga en el la fuerza de extintos dioses, ¡que sea campeon del tiempo mismo porque pocos pueden desafiarme sin vacilar!
Pero a esto, a esto no he acudido hoy. Tan simples parecen las sendas del olvido que me pierdo viajandolas y termino por no encontrar el punto inicial. Me han tildado de caotico, de nefasto, pero a todos aquellos los hizo callar la fria eternidad. Alli, donde nada hay, en los mas reconditos limites de lo que es, hay puertas sin cerradura, pasajes que hablan de legados antes del tiempo y la voz. Yo he estado alli, donde altivos señores han perecido, ¡sus huesos son muchas de vuestros mundos!. ¿Y que si de la muerte he extraido la vida? ¡Pocos han logrado arrancar de sus goznes a los ciclos como yo!
Demasiados contemplan perplejos, para luego escupir sobre mis huellas.

III - The chant of the raven king.

Donde cantan las mareas, las montañas, y los pasados de palabras silenciadas.

Un tumulto de despatriados,
Que se acerca melancolicamente
A donde hay lagrimas del dios

Alcanza, con gesto quedado,
A acariciar las piedras
Que como dientes

Han sido su boca
Y su perdon,
Alli todos se postran

Juntos, unos contra otros
Donde chocan sus rostros y sus quejas
Piden ayuda a un patriarca ausente

Un joven cuervo
Ahuyenta segundos
Y los observa, decidiendo

Como un ventarron
En sus alas se desnuda
La mas inocente curiosidad

¿Que es esto que piden,
Los que se postran,
Los que no luchan?

'Aquello que crei,
Que era de mi sangre,
Formado con mis manos

Aqui se rebaja
Pidiendole favores
A peñazcos sin nombre,

Si no fuera por mi orgullo
Estallaria en risa
Y pronto me iria.

Contesten ahora,
¿Que clase de tragedias
Se han tejido entre sus vidas?.'

'¡Señor, señor!
Exclama un joven pastor
Que adelantandose le habla

Hemos venido por las sequias
Nuestros arados ya no alimentan
Y los hijos que viven ya ni lloran

Hemos venido pidiendo,
Con penitencia,
Que nos den las nubes lluvia y cosecha.'

Aquellos ojos negros y vacios los miran
Desproveidos, ausentes
Entonces contesta:

'Yo le he dado libertad al viento,
No es mia su misericordia o su castigo,
Reclaman al equivocado,

Pero esto si les digo:
No he hecho las cosas
Para que escuchen llantos.'

Entonces, ¿Es que no te importamos?
Dice uno de los mas viejos,
Al borde del quiebre.

'A muchos habras de importarle, anciano,
¿Pero que puedo darte que no te haya dado ya?
Gracias a mi respiras,

Y cuando ese don no sea suficiente,
Recuerda que hay un reposo
Del que jamas te levantaras.'

Titubearon todos
Del fuerte al debil,
Conocian la frialdad

Casi invernal,
Miseramente fatal,
Con que batian esas alas divinas.

'Pero entonces,
Señor, ¿Que hariamos?
Nosotros no hemos hecho

A las tormentas salvajes
Para que arranquen nuestros frutos
Ni quemen nuestras chozas

Si en ti han crecido todas las cosas,
¿Que hariamos para domarlas?
¡Nuestra no es la fuerza de un dios!'

El contesto, sus alas esplendidas
Casi abiertas, el vuelo preparado
Y la fe, por todos abandonada:

'Yo he sido la chispa,
El comienzo,
Pero no les dire jamas

Como es el fuego
Ni a quienes quemara
A cuantos bendecira

Y a cuantos dejara
Cenizas en el mar,
Me reprochan esto,

Mas no son mios
El odio o el amor,
Esas son palabras de poeta

Que otros han desperdigado,
Cuando sientan el trueno
¡No observen la furia de dios!

Si de la tierra brota la muerte,
No busquen consuelo en lo que no ven,
Yo no levantare sus casas,

Ni revivire amigos perecidos,
Les he dado poder
Para comprender

Pero si no reinaran en sus almas,
Pronto aparecerian a quejarse
De que las cadenas les pesan

¡Ya no mas!
Busquen perdon, si quieren
En los bosques

O entre el fuego de las tabernas,
Beban en mi honor,
Pero no me pidan que les quite lo que les he dado.'

Y el cuervo volo.

Futuro posible #000

1.- El engranaje infinito.

Forma. Turno. Esencia. Instante. Palabra. Letra. Desintegracion. Momento. Particula. Definicion. Reconocimiento. Idealizacion. Persistir. Estar. Comprender. Recomponer.

El tiempo en todos sus espectros parte del reconocimiento, el observador omnipresente puede recomponer el desgaste de los elementos de la existencia. Con esta medida se facilita la comprencion del espacio y del espacio que nos separa de otro espacio. Gira la rueda infinita del tiempo, que algunos confunden por su sonido a arena, hacia la marcha inevitable de todo lo que pueda existir. Ha sido construido, por obreros desconocidos, para remediar los errores previsibles en la idea de existir.

2.- El nacimiento infinito.

Unico. Inevitable. Proceso. Medida. Limite. Resonancia. Elemento. Percepcion. Nulificacion. Regularizacion. Inicio. Eterno.

La posibilidad de que las cosas esten en el momento exacto que observamos que estan son generalmente nulas. La teoria mas famosa en todo el universo es la que ha permanecido absolutamente ignorada por las grandes mentes que me han precedido. Parte de su equivocion es que formaban una paradoja para explicar lo fantastico: La mutabilidad de lo real.
No existe, como tal, lo real. La imagen constante del universo (O: La maquinaria del retorno) es de solidez. Esta ahi, incostuniablemente, tiene por coraza galaxias en movimiento que aseguran un estado concreto. Pero, la gravedad de este razonamiento es que es una falacia.
Tomemos por ejemplo un libro guardado en el cajon de una mesa de luz, comprendemos que esta ahi dado que lo hemos dejado ahi. Pero las cosas funcionan de otra manera, la energia (que es volatil por decir poco) mantiene las particulas que nos componen en union constante. Por ende, podemos decir: Esto es, eso esta ahi, aquello lo he dejado alli. Mal. Muy mal.
De hecho, la energia no existe; no hay tal cosa como movimiento, reaccion, inercia. Lo que, los ojos que creemos tener, observan es el nacimiento del universo. A cada instante, entre pestañeo y pestañeo, nos recompone la subita fuerza de la creacion espontanea. La luz recorre todos los confines por donde avanza esta potencia y nos forma acorde al estadio anterior. Con suerte, nos encontramos cerca del punto inicial, tendremos como mucho unos 600 años luz de antiguedad. Calculen uds. hace cuanto que murieron.

3.- La muerte infinita.

Despues. Despues del despues.

En todos estos fragmentos de posibilidades se esconden verdades que deberian ser. Lo posible es que en un circulo maligno de significados la muerte sea la unica conquista posible.
Mas alla de ella se extiende otro mundo, ¿nos trasladara la tumba al momento de otro nacimiento?¿Nos perpetuara su aliento corrosivo tan solo por la necesidad de persistir con que se ve poseida?
Yo pido aunque sea un momento, para poder respirar aires sin tiempo.

Futuro posible #004

1.- Et in Arcadia Ego

Todo se trataba de estridentes impulsos, en cualquier momento podian desatarse alaridos centellantes y obsenas peleas entre amantes, a cada minuto, definias la existencia desafiandola. La muerte solo era poesia, nada constante, ni siquiera lograba lagrimas ya y a cada quien le preguntaras te sabria decir que el era el centro del mundo. En cada espiritu giran los soles y en cada pestañear se encienden lejanos rincones de la galaxia, aqui, el encuentro de los cuerpos es como el choque de planos indiferentes. Fantasmagorias titanicas que se atraviesan como si fueran puro viento, cuando en realidad puedes ver las vidas extrañas de aquellos del otro lado del rio.
Totalmente estetico.
En el mundo existo yo, en el mundo soy yo.

2.- Shepherd's tomb.

En el tacto de la planta de mis pies reconozco suelo, pero no es suelo. Y el aire que atraen mis pulmones, no es aire. Cuando recito poesias de muertos caballeros, no son poesias ni cantos. Esto que habita a mi alrededor, no es cuanto dice ser ni cuanto admite ser.
Mas alla de todo eso, donde traspasas el limite encuentras la otra realidad. La que es un retazo, partes sinceras que no han sido utilizadas aun. Con copa y manto, puedo de todas las cosas cambiarles silabas y parientes.
Aqui,
En este mundo existo yo, en el mundo soy yo.

3.- Ego.

Di: No es,
Creelo.
Nada es, ten fe en ello. Piensa: No soy. Tienes que saberlo.
Quiebra tus confines, no eres.
En el momento que configuras tu inexistencia, defines tu existencia. Te persigue la forma de tu ego. Eres tu ego. Crees que no eres. Piensa que no eres.
Quiebra el orden logico,
No eres. No eres, aqui no estas.
Lees lo que nadie lee. No son palabras, es tu propia imagen de las palabras. Aqui, define tu inexistencia. No, no utilices yo no soy, no pudes plasmar tu creencia de no ser. Los quejumbrosos engranajes del pensamiento no reconocen la verdad absoluta.
Todo es infinitamente nada. En todo aspecto, la realidad no es nada.
Y esto que percibes, lo percibe la nada.
Cree que no eres nada.
Se nada.

-

La falla primera de tu pensamiento comienza con la palabra se, es una orden de existir, si eres nada, si no tienes definicion entonces no existes, con nombre y propiedades que no podrian pertenecerte te conviertes en un distincion, una anomalia. El eco de tu vida repercute, jamas podras dejar de ser quien eres.