Perpetual movement.
Su frente se desploma, mas alla del escritorio
Rodeado de tintas, papeles manchados
Todos pequeños monticulos de invenciones,
En la mano derecha estruja un ultimo grito
La izquierda, ausente, tira un pincel lastimado.
El sonido de las lineas, aullando para escapar, le duele
Pero el sueño derriba, en su boca hay pequeñas intenciones
Vence el cansancio, empuja esas letras
Hasta puntos finales.
Perpetual movement II.
Cuando despierta, esta empapado de sentidos,
A cada entumecimiento le sigue un descubrimiento
De viejos dolores que se reavivan,
El entrecejo es pura incognita,
No sabe de donde han salido
Todas esas tempranas ilustraciones
El sol dorado que es apenas si unas muescas
Y el mundo latiendo, respirandole
Se acerca a responderle:
La creacion es infinita, le dice,
Aqui tu eres, aqu nosotros somos somos.
