Saturday, April 30, 2011

Mi señor.

Arrodillado,
Te predico
Con y sin nombre,
Una figura tan solo delineada,

Herido,
Sin saberte,
Tan solo sugiriendo,
Como si perdiera las cosas que importan,

Muerto,
Sin palabra,
Con frases y diccionarios,
Todos muestrarios del aparentar.

Mi señor,
Te despido,
Como si lo que ardiera fuera mi sonrisa,
Porque me duele lo que se ha ido.

Abaddon

Como gota caes.

Y hablas desde las sombras
Haciendote pie, medio ahogado
Tiembla tu sonrisa dudosa,
Te retraes,
Escondes, escapas,

Muerden las rabias,
Las inocencias manchadas,
Que nadie se apura a cubrir,
Mientras tu azotas la maquina
Y escupe el miedo de tus miedos.

Como presa, pequeño soñador,
Corriendo entre yuyales,
Herido de mis heridas,
Compartiendome el alma,
La sonrisa,

Y descubrir que sin mirar,
Te desdibujas,
No por falta, ni por falla
Tan solo llegan las horas
Que a todos nos devoran.

Thursday, April 28, 2011

Broken cigarettes.

They are your image.

Un vicio quebrado,
Aplastado por las lagrimas,
Y hasta ahogado,
Una represion del movimiento
De tus labios secos.
Tus brazos se doblan,
Escondidos entre ropas y nombres
Y cuando buscan,
Encuentran este velorio,
Las tardes en que no tuviste
Mas que sucios vientres
Rotos en la lujuria,
Como un canto,
Tu gesto
De temblorosos dedos,
Que intenta lidiar con un encededor,
Enciendeme, por favor.

The whir of the Raven God - II

I - De él y hacia él.

De los engranajes que le atribuimos, que estallan en sus musculos cuando se fija en una presa. Los delicados sonidos de su correteo. Cuando se despliega, su cuerpo altisonante demostrando la agilidad y la furia de los vientos mas violentos, ¿Que nos queda si no es la fe?.
Estrujo mi corazon, entre las vibrantes caricias de su sola presencia, es su arrogancia la que me añeja los pensamientos. Solo comprendo la edad y el pasado al acercarmele, pues soy siempre un momento preterito junto a él. Si quisiera, si a mi manera me atreviera, a mirarlo a los ojos ¿Que egolatrias desnudaria?. El mundo se volveria terriblemente tonto, una mera molestia para quien solo conoce el vuelo.
Tiemblo en el campanario, son doce las horas de mi vigilia, doce las horas de mi muerte.
El mundo no és si hacia él no me dirijo.

II - El quinto canto de Montremere.

'Para la chusma toda,
Que has encantado salvajemente,
Representas la alegria remota
De que alguien los observa,
Pero de mi no recibiras
Miedo alguno.
No conozco a los dioses
De que tantos hablan,
Mas bien me encaramo
Ante una intencion,
El despojo
De las alas que otros creyeron
Mas que eternas,
Te aniquilo
Con el filo y la llaga
Como hijo de la peste,
O señor de la muerte.
He venido para saberte,
O hacerte.'


III - Y lo que ha sido.

Un rojo tono
Ilustrado en el reflejo
De mis movimientos,
Hacia,
Para,
Desconocidas sutilezas
Que no me agradan,
Me resultan
Como el barro sin fuego
La inutil inestabilidad
Del sin-proposito.

Prefiero la leve esencia
Que cubre como humo
Ayudando a esconder
El verbo que me forma
La inteligencia que me puebla
Y no demostrarle
El reconocimiento de mi ironia,
Que el dios libre,
Es el dios de las cadenas.
Hijo del cielo,
Rey de la tierra.

Pero con la brisa que besa mi manto,
Ahogo cuentos tales
Que amenacen
Con mostrarme humano,
Casi humano.
Habla un dios,
Que no es él dios,
Ni pretende serlo,
Mas bien, una idea
Que te puebla
Como el verano al año.

Shout.

Si fuera grito,
Que arranca la garganta
Para que quede tan solo
Una vibrante frase

Si fuera grito,
Que golpea las paredes
Para que recoconozcas
Lo que hemos hecho

Si fuera grito,
Si yo fuera grito,
Si tu fueras grito,
¿Que nos hubieramos dicho?

A box.

'Fill me out with chemicals or other people's words.'

Algo, es algo.
Me digo,
Me ahuyento el miedo
Con furiosa maña,
Entre los dedos se dobla un papel,
Una nota,
Leve la letra,
Chica y pequeña,
Y el ruedo,
Del vestido,
Que cae como muerto.

Mis lineas se gastan,
Irrisorias,
Sensibles ante la duda,
Que colapsa alrededor de tu cintura,
Y un ruego intenso
De cosas que miro
Ya ciego,
O cansado. Como de toda la vida.
Y el ruedo,
Del vestido,
Que abro como muerto.

Cuando señalas,
Y te miras las caderas,
Para que yo, acorralado,
Tambien señale,
Presiento un terrible eco,
Paradoja del sueño,
Sentirte entre quiebres,
Ahogada garganta.
Y el ruedo,
Del vestido,
Que despido como muerto.

Wednesday, April 27, 2011

Don't get in.

Some days i wish i could break my dreams, take 'em away from me. I don't want to remember. I don't want to feel. I don't need to know what's inside of me.
I could do so well without you in my mind.

Sunday, April 24, 2011

the dreamless and i

Alguien tose, lo acompaña un cierto carraspeo. De algo, como de algo. Unas manos escualidas apuran el pañuelo, tambien encuentro una risita. Pasa una mata de pelo, castaño, claro, suave. No siento sus pasos, se me pierden. Cuando la sigo, alguien mas me sigue. De pronto vuelvo el rostro pero no hay nadie que responda. Y un llanto. Un niño en un vagon. O en todos. A viva voz. La madre se impacienta. Yo me impaciento. Aquella chica que se dejaba seguir, vuelve. Pero no la persigo. Se rendirme. Miro el libro, se me cae entre las manos, esta cansado. Las letras parecen aguas, turbulentas, ajenas. Cuando me fijo, mis manos tambien parecen ajenas. Las rige un temblor pequeño pero que quiere crecer. Me muerdo los labios, me froto la cara. Reconozco todas las marcas o las redescubro. Los miro. Me da miedo, que realmente me miren. Como yo los miro.
Suena una voz, es metalica. Alguien se queja. Cierro mi mirada, cierro la vida. Me hundo, sin resistirme. Como un cobarde. Como todo cobarde.

Well hidden apologies.

Nobody tells you when you're right, they just keep babbling all the wrong in your life.

Monday, April 18, 2011

She takes a deep breath

Muerde la mano que la alimenta,
La roe con rabia
Hasta creeria, que la posee
La masturba desquiciadamente

Entre vueltas y papeles
Despabilada por numeros brillantes
Comas sobreactuadas
Y esos pocos nombres

Todo se le desarma
Sea la madre, el niño
O hasta las alas,
Cae sin miedo

Pero como quien no sabe,
Nada aclara,
Ella sabe como rasguñar
En que puntos atacar

Cuando se percata,
Inhala, rapido, bien adentro
Y gritando, fuerte fuerte,
Se encarama

En la muralla,
Ella cree resaltar,
Tiene colores de vida,
Pintada las mejillas

Pero triste la mirada,
Labios caidos
Que cuando buscan,
Encuentran mentira

Ella ha aprendido a odiar.

The purpose of nothingness.

I heard the words collapse, fall down into the ground like leaves in the autumn.

Casi inerte en el cuarto
Un proceso casual
Detenerse en tal momento
Saboreando las cosas
Que perpetraras
Y el quebrado aroma
Insultado o manchado
Por la inutilidad
De palabras que no te ayudan
Muy minisculas,
Tan estupidas.

Innecesarias las corazas,
Vestirse de gala
Para enterrarte
En el jardin de una plaza
Ahogada por mis dedos
Ignorante,
Sin fuerza casi
Para escapar, escaparme
Tu sonrisa cuelga

Como una brisa,
Fea, poco importante
Tan solo de paso,
Entre la puerta y la sala
A punto,
Pero jamas concreta
Te quiebro,
Me amas.

Saturday, April 16, 2011

El axioma dice.

De la vida:

Que creer no es saber, que saber no es ser, que ser no es ver.
Que las cosas te asustan por el nombre, no por el significado.

Thursday, April 14, 2011

Es algo gastado.

El cuerpo es un manojo de cosas inutiles, Montiel.

Algo que rompe la armonia
Con sus tonos desafinados,
Y el rostro blanco, muerto,
Que te veo disfrazar,

Es de porcelana, pero ardiente
Que se destruye al contacto
Manchada, ilustrada
Hasta carcomida

Por el gozo del encuentro,
Dos, o apenas dos,
O cuantos pudieren
Verse en este espejo de feos bordes

Encontrarse tanteando las esquinas
Que, descosidas, se me van escapando,
O la muchedumbre que arropo
Entre la garganta,

Es algo muy forzado,
Algo de lo que me desquito
Y con insultos bien calibrados
Hasta me lo arranco

Pero que tortura,
Que manera tan eficaz habra,
Para desmerecer
Ese momento tan altivo

En el que te desnudo.

Wednesday, April 06, 2011

Simon y la Jauria.

Te vamos a conocer todas, le dicen.

Pero él se aguanta, le resiste las cuerdas que le raspan la cintura y el cuello, las deja estar, no las pelea abiertamente. Prefiere quedarse arrinconado, para no darle la espalda a todos esos Hijos de Puerto, Señores de la Europa. Ellos si son impacientes, le bajan los dientes, un hilo de sangre le cuelga de la jeta pero Este gaucho se la banca. Y ahí le cortan un rió, como el de la Ciudad, que también le baja de la garganta a las bolas, con golpes dobles que hubieran quebrado al mas macho, Simón se calla, se acuerda de la madre, allá se guarda bien seguro, escondido para que no vean como llora y escupe. Y no alcanza, para nada. Es muy poco esto que le hacen. Le gritan todos los nombres amigos, le aseguran que cantan, que cantan muy bien y que por unas guitas a todos los hacen bailar. Y Simón tiene en la garganta un recuerdo atorado que le arde todas las venas, se siente joven, aunque le asomen las canas y las malicias. El prefiere andarse cuidando. Le traen la noche, que esta hecha de cortinas y grillos mentirosos. Huele un verano seco, pura tierra en los pulmones, eso solo es. Estos no saben nada, no me abren, a mi no me abren. Y se banca el silbido de un viento tristón, viento de pueblo grande y de camino sin carreta. El sabe, pero ellos también saben. Dentro de ese cuarto hay una segunda noche, que le muerde el cuello, se le cuelga de la espalda y le tapa los ojos. Se estira adolorido, escucha una oración de cura, un fraile, se da cuenta. Y no les cree. Aunque le cuenten todas las de Jesús y de Dios, el no les cree. Lo golpean con la biblia, libro duro, libro de duros. Lo arañan cuchillos de campo, con eso le suenan todas las mujeres, las besa de nuevo como para evitar siquiera suspirar. El no tiene a donde ir, para que se va a apurar. Le estallan en toda la carne las balas, escupen humo esos agujeros Tan sotretas, tan mal hechos.

Le quedan meses a Simón, atrapado entre los cuartos de un muelle. A espaldas de una Ciudad que él odio, una Ciudad que abre el cielo y lo prende fuego. Para que nadie se acuerde de las noches que eran antes de ser.

Tuesday, April 05, 2011

-

Perpetual movement.

Su frente se desploma, mas alla del escritorio
Rodeado de tintas, papeles manchados
Todos pequeños monticulos de invenciones,
En la mano derecha estruja un ultimo grito
La izquierda, ausente, tira un pincel lastimado.
El sonido de las lineas, aullando para escapar, le duele
Pero el sueño derriba, en su boca hay pequeñas intenciones
Vence el cansancio, empuja esas letras
Hasta puntos finales.

Perpetual movement II.

Cuando despierta, esta empapado de sentidos,
A cada entumecimiento le sigue un descubrimiento
De viejos dolores que se reavivan,
El entrecejo es pura incognita,
No sabe de donde han salido
Todas esas tempranas ilustraciones
El sol dorado que es apenas si unas muescas
Y el mundo latiendo, respirandole
Se acerca a responderle:
La creacion es infinita, le dice,
Aqui tu eres, aqu nosotros somos somos.
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