Wednesday, November 24, 2010

Grand finale.

'Censurado'

Por supuesto, no llevaba a nada plantearse si la parodia habia surtido efecto o no, aquel viejo maniqui que habia suplantado su vida normal parecia funcionar mucho mejor que cualquier actor o representacion. Su vida plastificada asemejaba extenuantemente bien su normalidad.

El pobre aullo de rabia, cansado de que ignoraran las diferencias que habia entre él y el objeto. Decidio a imponerse y demostrar vivazmente la verdad.

Lamentablemente descubrio que ni el mismo estaba seguro de que lo distanciaba de aquel muñeco estupido y mecanico, ni la sonrisa o las canas del pelo, no era la risa genuina, que bien podia ser una grabacion, y asi... con las manos cruzadas sobre su pecho, exhalando nerviosamente, decidio que el tambien podia ser un joven de plastico.

Et tu?

I

Hasta las sombras trastabillan

Caen de ellas

Pequeñas, exasperantes gotas

Miel, sangre o saliva.

II

Lo lastimero es

El eco gastado

La facilidad con la que me recuerdan

A mis cuerpos abandonados.

III

Aquellos que repugnan

Mi abstinencia sensorial

Cargados o sobrecargados

Significando hartazgo (nauseas)

IV

'Te mentiria'

V

No hay en esta pieza

Un solo momento en el espacio

Que no derive de mi sorna,

Que no haya parodiado

VI

En el gesto maquillado

Del bufon,

Al pie de la cornisa,

Dispuesto a capitular

VII

Para demostrar de la sonrisa

Su carisma letal,

Y con un gesto de brazos

Abandonar todo teatro.

VIII

Que el destierro sea,

Espera,

La copa de un arbol

El vuelo sin par.

IX

Injusta es la desilucion,

Quien quita el velo

Arroja aun peores

Colores al sueño.

Fusil, futil, forma, formaldehido.

Senti la orina cayendo por mis pantalones, el ruido de los seguros siendo retirados me habia metido a golpe y porrazo todo el miedo que no habia sentido cuando era yo el que disparaba. Pude aprecia el charco amarillento bajo mis pies, de mis ejecutores nadie se sorprendio, conocian el oficio demasiado como para reirse de mi cobardia. Yo les agradeci silenciosamente esa ultima señal de respeto, mis piernas por el contrario querian escaparse o en todo caso, ya no tomar mas cartas en el asunto, se habian cuajado las partes de mi cuerpo, habia valientes en mis carnes pero por las dudas, miraban de lejos.
Y luego el conteo.
La tension me empujaba contra la pared hasta casi besar los agujeros de bala de otros condenados, me sorprendia la fuerza que tenia esto sobre mis ojos, queria llorar, quebrarme en un ovillo de nervios destruidos pero por el contrario, miraba absorto todas esas sentencias cumplidas.
Escuche el momento exacto en que el primer gatillo era empujado. La polvora llego primero a mis sentidos, convertida en frios dedos que acariciaban mi corazon. Si mori, fue por el miedo a morir, no por la muerte.

Perseverance.

Tengo una herida abierta de par en par,
Decidida a conquistar mi cadaver,
Nada puede detener el avance
Incongruente del poder

Que posee la ignorancia
Como dueña de la carne,
A nadie podemos señalar
Sin equivocarnos el nombre,

La lengua, los ojos
Atribuyendole tonalidades inexpresivas
Que mas bien, son una etiqueta
Para que los recordemos.

El hombre, en toda su gloria, fue hecho para el destierro.

[Estoy avergonzado de las faltas que hay en mis letras, pueriles, pobres, insulsas, me gustaria escupirlas y azotarlas, pintarles feos colores que las hagan grotescas (mas aun), ¿quien me presta el lapiz que pueda destruir los falsos poemas?¿A quien le han dado el juicio soberano de lo que yo he de decir?]

Reverb

The undefined sound of.

Me llamo la atencion la cadencia de sus labios, estaban enfrascados en frases contemporaneas que le permitian mezclarse vivazmente con el resto de sus congeneres. Su lengua viperina recorria a traves de su juego de multiples ilusiones lo poco que le quedaba de espacio, creo que me comentaba sobre las luchas sociales de las aldeas bajas de la zona sur del asia, asi de imprecisa era su preocupacion. Pero no podia dejar de engañarme la facilidad con la que ciertas palabras (lucha, revolucion, fuerza, union, humano) caian en sus gorgojeos, no quise remarcarselo para que no creyera que era pedante, solo pude limitarme a estrujar una inocente servilleta que ella ignoraba con toda complaciencia, exudante de la confianza de su pseudo-creencia. Mire la comisura de sus labios, luego el tenue brillo de sus ojos que parecian estar habitados por una lujuria sentimental, me sorprendia toda su postura, su pantomima espectral de lo que deberia ser el ser humano.

Y el mundo seguia sin existir.

The incongruent sound of.

Todas tus palabras merecen desvanecerse, no existe la inmortalidad en los gestos, todo lo que podria haber sido eterno ha desaparecido en el olvido, desencontrado por el cuerpo, rematado por el alma.
No pidas axiomas para la realizacion de tus ideologias, solo la muerte libera los significados.

Solo el mundo puede morir.

Repeat after me.

Su cabeza reclinada caia ausente sobre la alfombra, los puntos minisculos e impotentes terminaban por crear una galeria eterna de sombras y relieves que no podia borrar de su mente. Las hileras que se sucedian parecian gritarle estridemente la normalidad con la que conllevaba el ocio. Las horas golpeaban prontas, fugaces como la lluvia de verano, y sin embargo nada podia reparar las distracciones cotidianas que le aquejaban. Como si el mundo pudiera apagar sus latidos hasta ser solamente un suspiro, e inclusive uno borroso e intangible. No pretendia moverse de su lugar, la vigilia hacia posible todos los sueños, borraba con creciente fuerza el vaiven de su cuerpo para dejarlo terriblemente impotente. Era el caos hipnotico de ese semi-orden, la forma sutil con la que podia encontrar todas sus pesadillas diseñas en artefactos pre-fabricados para temer soberanamente que no le quedara nada en que pensar, horrorizado de que una vez que recedieran todas estas ensoñaciones la cruel verdad de lo neutro se posaria sobre sus hombros.
¿Y que si de pronto los horrores oniricos le devolvian la mirada? ¿Quien podia reclamarle la cordura y la razon?
No le quedaba nada que fuera real por su propio merito; todos los objetos, condicionados por la percepcion, habia empezado a parecerse a sus propios rasgos, su cara tambien se encontraba espejada en el muro de mediocres reproduciones conformando con sutileza el peor de los tormentos. Nadie mas podia observarlo si no el, dueño de la tortura, en sus manos y en las manos reflejadas, el cuchillo destacaba por un brillo opaco que reconocia sin duda su propia insustancialidad.

El mundo se habia acabado.

Sunday, November 21, 2010

Possible.

El mundo es posible.

En sus caminos de piedra,
Las tazas blancas de fria porcelana,
Tardes negras de sucios nubarrones
Que todo lavan y arremeten,

Bicletas verdes y arrugadas,
Donde los viejos se sientan a hablar,
Las callejuelas de la discordia,
Piernas exquisitas que perdonan mejor que dios,

Y en las puertas inquietas
De vaso en vaso y de cuerpo a cuerpo,
Va cantando
Toda la muerte, toda

Desnuda de posibilidades,
De aciertos y tristezas,
Preparada para ser trono,
Aunque el mundo la engaña.

Resurrecion.

Que no te sorprenda
La pobreza que fabrica
La ausencia de luz,
Si a tu cuerpo le prohibes
La ciencia y la fe
No recites plegarias de progreso
Que el mundo ya esta hecho.

[Este es el tiempo que pasa]

Tu me ahogas,
Yo te ahogo,
Nos ahogamos,

Y nos besamos al terminar el suicidio

Reclamamos la sonrisa
Que alguien,
Algun hijo de puta,

Habia desdibujado de tus pupilas.

[Aquel es el tiempo que pasa]

Mi cuerpo ya no es templo

Tu cuerpo ya no es vigilia

Porque se agita en el viento

El sabor de la sangre.

La muerte de los ciegos.

Es que acaso,
Aquella muchacha de pie
Junto al arbol de la muerte,
Escondida entre su pelo recogido
Y las sonrisas enrojecidas,
La que conoce que hay detras de la ceguera

Fragilmente propietaria
De los sonidos incompletos,
Desplomada sobre su cuerpo,
En abandono de la voluntad,
Le han hecho creer
Que el tiempo no para.

[El significado de los sonidos]

Todo fuego,

Es el mar

que ha caido del sol.

Desmerecido

Y remendado

Hasta parecerse

A mis labios.

Heridos de angustia

Pretenden

Ser el desprecio en mis dias.

Este no es el sonido,

Mas bien,

La sonrisa,

El cuerpo,

La miasma,

El futuro,

De mi vida.

Tuesday, November 16, 2010

Opheliac

Scream for me.

Habia rasgado su vestido, a la altura de los pechos nacia una flor de sangre,
Ingenuamente resistia el castigo, las manos cruzadas sobre su humildad,
Y la respiracion, oh, bendita respiracion,
El atonal sonido del miedo la encuadraba en una escena perfecta

Ella era la victima idealista, el ser puro que habia sido herido,
Nego con el rostro toda pregunta, nadie podia acusarla.
Que bestial era el acto, oscurecido por la luz de la pasion,
De igual manera, el sacrilegio referia con proezas la mentira,

Se habia tornado eterea, facilmente desconsolada
Ocultaba entre los dedos y en el pelo, los besos infieles,
Desteñida hasta parecer ancestral,
Su corona ya no le quedaba.

Lie for me.

Persegui la gota de sudor, rodo tiernamente por el borde de su rostro
Parecia nunca acabar hasta que tragicamente callo hacia su vientre,
Alli pude descubrir su cintura casi insignificante,
La escondia como si fuera una horrible prenda.

Reconoci ademas, que nerviosamente acariciaba mi pelo,
No sabia porque pero se mordia los labios constantemente,
Casi se asomaba a ellos el nombre de alguien mas,
Le pregunte si estaba distraida o si no tenia ganas

'Que? Por supuesto que si tengo ganas,
Anda, continua.'

Mis ojos, como los de ella,
Se habian refugiado atras del aterdecer,
Las sombras conquistaban la cama con mas facilidad que nosotros,
Peor aun, inutilmente la acariciaba

Solo encontraba referencias a un cuerpo
Formas y sonidos que le podrian haber pertenecido
Tuve miedo de volver a preguntar,
Pense que tal vez yo tambien hubiera tenido que responder.

Be mad for me.

'Te acordas cuando nos habiamos enredado como si fueramos un ovillo? Nuestras piernas corrian juntas hacia el mismo lugar, enfrascados pareciamos el rompecabezas de un acto prohibido. Nos contraimos en un vaiven de olas y truenos, la cama restallaba solitaria, nosotros ya perteneciamos al aire y al cielo.'

Aspire suavemente de mi cigarrillo, mi boca estaba a medio camino de lastimarla, de colmar su paciencia y arruinar todo.

'Eramos felices.'

Monday, November 15, 2010

Silbarita.

Para Lyuna Muskatblit.-

Tu paseo demencial,
El tono de las sonrisas que me encargas,
Despedazadas en la paciencia de mis ojos,
Se encuentran levemente extrañadas.

Nadie nos reconoce cuando nos danzamos,
Los dos invisiblemente conocidos,
Como si escucharamos los susurros
Que nos han señalado.

Turbios angeles,
La dulzura que te encuentro,
Prontamente, inequivocamente
Demuestra que eres el peor de los demonios.

The air near my fingers II.

En su descuido encontre la posibilidad
Habia abierto su cuerpo de par en par
Preparada para el crimen y la mentira,
Me sonreia como una muñeca.

No le dije lo que pretendia
Nunca nos hubieramos entendido,
Por eso, cuando la escupi y la bese,
Me parecio mas hermosa que nunca,

La inocencia de su ignorancia bebia mi lujuria,
Descarnaba las garras de la violencia
Para presentar desnudamente
Lo poco interesante que era el pecado.

Sunday, November 14, 2010

La tumba aullante.

Miraba desencajado a aquella puerta nimia, era como una marca en el territorio de los horrores nocturnos. Como un aqui y un ahora que pretendia destilar toda creencia, el mal existia y palpitaba en ese recodo de las viejas casas, apartamentos olvidados, desterrados a una pseudo permanencia, como una foto de parientes desconocidos que alguna vez en una decada sonrieron hacia el futuro, marcando memoria y estadia en un tiempo que pretendia destruirlos.
Y temblaba, sobretodo, sus nervios estaban destruidos por el golpe constante de los ruidos y el cansancio, una vida rutinaria de desaciertos que llevaban a su mente al borde de la locura. Era demasiado para el, luces blancas, autos humeantes, cosas desquiciantes, perimetros insondables de la estadia humana en una estructura alienigena. El mundo carcomia como acido su resistencia, por eso, al contemplar el plano irreal de sus miedos infantiles, la costumbre del desgaste necesitaba imponerse. Nada de esto podia suceder, no era real. Ya bastaba con el suplicio del yugo, con el estandarte de la socializacion y el esfuerzo poco duradero, para que agregarle al mundo cosas que no podias aferrar con la mano...

Pero aquella boca negra de ladrillos viscosos se unia a la muralla exterior, la reja quebrada, el aire que permanecia impasible, mas bien como de muerte exteriorizada, como alejado de la escena, sugeria una mueca de lo improbable, esa materia absurda que puebla las leyendas.

Como si el fuego no fuera fuego.

El supuesto ausente.

Tengo ganas de hablar, ya lo habia mencionado, las palabras apresadas en mi boca empujan para escaparse. Pienso que no tiene remedio, al mirar a mi alrededor siento una ausencia, una presencia inequivoca de que alguien me hace falta. No podria decir quien, como y porque, inclusive me siento mejor con tan solo hablar algunas pocas cosas solo, reconocer mi voz al hablar.
Me cansa, me pudre, me desgasta. Termino mi dia, o lo empiezo, con la sensacion de que no existe nada, de que estoy seco como planta en el desierto. Como si realmente hubiera perdido todas las chances de encontrar la manera de expresarme.
Aun ahora, en estas precisas lineas, encuentro la expresion algo inutil, todas estas letras acumuladas son algo forsozo, empujadas al abismo de decir cosas, de contarlas cuando tal vez no signifiquen nada. Lo digo, necesito decirlo, pero al mismo tiempo, no estoy diciendo nada. Hay una necesidad de contar, pero no hay nada que contar.
Cual es el primer paso?
Decirlo? Escribirlo no es decirlo, aunque le de el formato y la consistencia que quiera, quien me va a responder automaticamente? Si leen estas lineas, a donde van a ir a parar estos conceptos? Estalla en su mente alguna respuesta necesaria? Necesitan como yo comunicarle cosas a alguien?
A quien elegiria para hablar? Alguien inteligente? Audaz? Controversial? Unico, original, poco comun, extraordinario, adjetivos de mierda. Quien me hace falta? Para contar todo esto, necesito un publico, quien es mi publico?
Publico mio, que clase de autor soy? Realmente escribo? Soy un dibujante de verdad?
Todas estas pelotudeces (me doy el lujo de usar esta palabra) e idioteces aberrantes, son lo que cruza por mi mente? O es esto otro ejercicio de la conjugacion, del apilamiento de estimulos?
Saben porque dudo? Porque no encuentro respuesta externa, ajena a mi control. Necesito que griten hacie este lado.

Mi supuesto ausente, mi memoria infinita de cosas que odio y que me han gastado, momentos en que el tiempo pasa cabalgando como si fuera escoria, como ajeno a mi, y yo, naufragando en mi mediocridad, solo puedo reconocer que me ahogo.

P.D.: Me siento mejor, aunque es un poco peor tambien, me siento triste, antes que vacio. Algo es algo.

The air near my fingers

Recuerdo la copa rota, sus gotas teñian el aire brevemente
Y al quebrarse contra mis labios,
El dulce sabor del licor ajeno me deslumbraba

Envuelto asi, arrastraba mi cuerpo
Como un peso insoportable con el que tuviera que lidiar
Amarrados el uno al otro

Mis ojos temblaban, buscaban sombras que nadie habia creado
Tenian estas, un leve dejo a tu ausencia
Como si pudieran ser espectros de una desilucion

Atrapados en la mortaja de tu costumbre
Los señalaban las campanas de la hora intermedia
Un tiempo presente un tanto gastado

Caminado demasiadas veces
Asemejandose mas bien a un recuerdo,
Un recoveco opaco de mi realidad.
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