chaos devours

El caos es, el caos consume. Sus alas se abaten sobre rostros perlados y encienden pasiones que devoraran Gomorrah.
Me pregunto si oire las trompetas que señalan el juicio, ahogandome en el paramo que sera mi mente y mi cuerpo, puro desierto, sisearan en el mis pecados.
Tendre cruz, o un condominio, cuando toque el fin del mundo?

El mundo arde,
El mundo se queja,
Yo, prefiero la sordera.

Merry-go-round

i hear the children laugh
hours tilt
and lights go out

there is, where it was
old songs
and the bright bell

i hear the words
but no one comes out
no one wants to play

falling is all i do
as i sink into the ground
merry, merry-go-round

Los hijos de la serpiente.

1.-

Me habia enseñado un viejito, que se ganaba los panes como maestro, que alla en monte todavia vivia el dios serpiente. De a guiños me decia, que el dios a veces era mujer, pero las escamas le podian todos los amores. Entre humo y migas de pan, se deleitaba recordando, todos los santos desplumados. No habia dejado nada a su paso, este dios reptante, que se enrieda en el alma y muerde con veneno de libertades. Cuando se hicieron a balas los españoles, el dios serpiente les hecho maldiciones y conjuras, que los hijos venian peludos de mas, y las niñas no sabian coser. Algunas matronas espantadas, hablaban de los precios, todo era obra de la salvaje deidad pagana. Ni hablar de los pecadores, que se amanecian amandose entre los pastos, como si fueran animales ellos tambien. A muchos y a todos golpeaba la serpiente, no habia rosario para toda esa magia. Inclusive, me contaba él, hubo unos frailes que mudaron de piel, con biblia en mano, largaron la sotana y se fueron rumbeando para donde habia fiesta y calor. Y alla se escuchan las sonrisas de la fiesta, y vuelan las chispas, los tambores rugen y proclaman al dios vivo, dios de entrañas y venganzas, que por mas horrendo y feroz que sea, todavia aprecia las pasiones y los desacatos.

2.-

'Fueron sus ojos, de fria porcelana, porque me habian hechizado, y cuando me tocaban sus manos, yo ya sabia que me llevaba el diablo.'

Son todos los hijos del fuego.

1.-

Que galopan en el aire de las montañas
Y descargan en las impias ciudades
Recuerdos enterrados, empapelados rostros,
El mundo arrastra cadenas que ellos pretenderan no ver,

Jovenes luciernagas,
Encederan la lengua de muchos poetas,
Muy buenos e ilustrados,
Les conderan nobles deseos,

Pero el secreto,
La gran sonrisa que se esconde detras de la cortina,
(Y detras de tu maquillaje)
Es que el fuego es padre y madre,

Señor y esclavo,
Y si hay quien lo reciba,
Jamas lo pierde,
Al fuego, siempre se vuelve.

2.-

Resbalando por mi campera, la lluvia me inundaba
Habia un tanto de frio y otro poco de circunstancia,
Como apremiado por la melancolia del invierno
Me enterraba en manos y pies,
Escondido en feretros de piel

Asi todo guardado, me rezaba mil plegarias
Oculto entre solapas y letras,
Mirando de reojo, que si aparecias, que si no,
Que tenias muerto el paso,
Y a mi me tocaba tan solo el entierro.

3.-

Hay quien prende velas,
Y estan los otros que andan con lamparas

Tienen algunos gustos por las sombras,
Se esconden en cualquier rincon inhabitado

Pero para mi, no me queda mas remedio
Que andarme acovachado

Entre las lineas de tu cintura,
No vaya a ser, que me pierda en la locura.

Todos los hijos del fuego.

Aqui habia un poema,
Que por no tener lengua ni voz
Se ha escapado
O mas bien, se lo han olvidado

Que dios se apiade de mi,
Si sigo matando las letras
Que eran de ti.

Calliope.

Te idolatran, querida.

Te amamantan de bellezas prohibidas,
Desnudas amantes,
Señores de mucho andar,
Y al oido, entre largas hebras de suave telar,
Invocan toda la gracia del veneno,
Embriagados de la imagen
Que como espectro,
Depositas en las sombras.

Para devorar tu piel
Como jirones de mana,
Insolitos comensales
De la gloria infima,
Buscan en tus regiones
La suave mujer
De coros de guerra
Y retribuciones inmortales.

Temo vuestra piedad,
Golpea como martillos,
Y demuele los mas fieros temples,
No extiendas tu mano
A quienes ejercitan
La traicion de los caminos,
Bilis insulsa
Que no conoce templos
Ni arrebatos.

Puebla entonces, su rostro maligno
Un saludo de bocas, un encuentro amable
Que bien, muy bien,
Exacerba el puño,
Prepara la mortaja
Ellos sepultan, cubren de tierra
Las pupilas que te brillan
A no ser, que otro,
Que sea de mantos y eras,
Pueda encontrarte.

'Te buscan entre vendas y ropajes,
Como si fueras carne de doncella,
Como si tuvieras alguna verdad que ocultar.'

Sour hours.

la labia apresurada
acometida a desbocar
las situaciones ensimismadas

para explicar la manera
en que finos hilos
envuelven nuestras manos

y decir
que no hemos logrado,
por gracia de no intentar,

nada de lo que nos era destinado.

The white flock

'I heard a grim cry of lonesome anguish, the last one of the swallows, wounded mortally, could not rise high to the skies above us, left behind by those who still have wings to do so. I mourned with him this sad fate, i too was a wingless bird.'

Hay en el aire una connotacion malsana, una manera de delimitar un espacio que no debe ser pertubado, a gracia de perpetuar tales bizarras y macabras manias. Ellos herian el aire que recolectaba partes de los transeuntes, que traia para si, para colonizar el mundo de pequeños recuerdos de seres vivos, viajaba en aquellas corrientes cada suspiro humano, cada rincon develado. O esta habia sido la realidad de otros tiempos, ahora, con la mirada fija en el portento de nuestra maldicion, podia señalar las alicaidas almas que abandonaban su carruaje, el camino se encontraba cerrado y listo para ser olvidado, y yo con mis gruesas lentes y los mechones de pelo que caen sobre mi frente, me arremeto de errores y finalidades, probablemente credulo de ignorar a mis compadres y mis amadas, de desencarnales de toda tierra, y que acusadores no reconozcan la traicion de mis padres o mi sangre. Soy parvada, en mi sombra escondo las plumas de las golondrinas, el llanto partido de su agonia, no les permito un segundo de escape, como no sea que el llamado, el doblar de campanas sacras, me preste a servicio de negros mensajeros, vestidos y arremendados de mala suerte, que me arrebate la pasion inigualable, extrañamente fria, de secarles el alma a todos ustedes.
Ni cuenta se dan, aunque los golpee, aunque les arranque los pelos y les escupa los ojos, me dejan meterme entre botones y billetes para ir deshilando todo lo hecho. Cuando los invade un ronco deseo de gritar, cuando en sus manos hay estrujado un recuerdo y en la cama un somnoliento amante, he hecho breve morada entre sus mantas. Como invierno, les apago los fuegos mas intensos que hayan concebido, orgulloso de ser su ladron, presdigitador de emociones y funerales. Orgullezcanme con boletas, mentiras, pequeñas y malditas rencillas, sangre de hermanos, ofrezcanme antes de llegar, para que la estela de mi vuelo sea de tinta y conpromisos, que resuenen los gritos de mi advenimiento, hijo humilde de la burocracia, vendedor de agrios vinos, descubranme, tengo sonido de muertas histerias, inacabados sueños, pobres, tan pobres, pactos vencidos ya.

Complexion

Dicen los que saben:

Feo, torcido, desgreñido, don-nadie, mal-hijo, peor-sueño, obtuso, cabron, roto, desconcertado, colgado.

Dicen los que mienten:

Que buen chico, muy bonito chico.

Digo yo:

Quien me salva del caldazo?

From king to footpad

Me temblaba todo el corazon, entero, por completo. De arriba a abajo y de alla hacia aca. Todo comenzaba desmoronarse, producto de los certeros golpes que me habias dado. Me preguntaste que me sucedia, porque ponia esa cara, preferi no contestar. Me mordia la lengua la sola idea de que te estaba destronando, a fin de cuentas, que las palabras solo eran palabras, y mas cuando las letras parecen revueltas, que son un brebaje de malos augurios, nadie cree que sirvan para nada. Con estas manos que antes habian desenvuelto tu estatuto y tu poderosa herencia, comence a acariciar las grietas en torno a tu descuidado altar, no habia confusion que valiera la pena, ya se venia abajo todo mi ideal de tonos, miradas, ni siquiera los suspiros quedaban, terriblemente ingenua te esmeraste en escudriñarme, atentar mi fragil paz, queriendo saber que pasaba, que me habias hecho. Y en mi lengua se tejio toda la verdad, la insulsa e insipidad verdad. Preferi contarte que no eras culpable, que era tema mio, como bufon de la corte, como juglar, como trotacaminos, me correspondia retirarme, no fuera que manchara la santidad de los reyes que te habian coronado. Mi mala cuna me salvaba del juicio mas no del castigo.

'Y te mire por el rabillo del ojo, tenias los colores alicaidos, el sombrero ladeado y de los ojos te pendian dos enormes, tristisimas excusas.'