Alguien tose, lo acompaña un cierto carraspeo. De algo, como de algo. Unas manos escualidas apuran el pañuelo, tambien encuentro una risita. Pasa una mata de pelo, castaño, claro, suave. No siento sus pasos, se me pierden. Cuando la sigo, alguien mas me sigue. De pronto vuelvo el rostro pero no hay nadie que responda. Y un llanto. Un niño en un vagon. O en todos. A viva voz. La madre se impacienta. Yo me impaciento. Aquella chica que se dejaba seguir, vuelve. Pero no la persigo. Se rendirme. Miro el libro, se me cae entre las manos, esta cansado. Las letras parecen aguas, turbulentas, ajenas. Cuando me fijo, mis manos tambien parecen ajenas. Las rige un temblor pequeño pero que quiere crecer. Me muerdo los labios, me froto la cara. Reconozco todas las marcas o las redescubro. Los miro. Me da miedo, que realmente me miren. Como yo los miro.
Suena una voz, es metalica. Alguien se queja. Cierro mi mirada, cierro la vida. Me hundo, sin resistirme. Como un cobarde. Como todo cobarde.
