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'Worn fields, lost weath, 
Seasons withtout days, as time is lost
Wicked in it's ways.'

Crujen arboles,
El viento no es tierno,
Su violencia parece fugaz
Pero que es el invierno
¿Sino el peor ejecutor?,
Las siluetas se doblan
Con el miedo del dolor finito,
Del momento mayor
Donde se ciernen todas las cosas

La escarcha se vuelve hambrienta,
Su vientre saluda los cuerpos,
Rocas y tierra, insectos y plantas,
Sin gracia llena todos espacios
Y el corazon, agravado,
Retuerce las palabras que congracien,
O resistan,
La crueldad de la apatia,
Natural es el castigo,
Porque natural es la muerte.