Y el mas doloroso de todos.

Que aqui no encuentres mas camino,
He agotado todos los minutos de espera
Que con misero anhelo fui escondiendo,
Que rompas la tela
Que cubre el cadaver
Alli donde existan venenosas lenguas
Irrumpas mis ideas para denigrarlas,
Solo esta muerte me matara.

El mas gentil de los deseos.

La simple, cotidiana, accion
De mirarme, de encontrarme
Unir tus ojos a los mios
Donde el llanto ha marcado sus rios
Y las peleas han sido cuasi eternas
Definir mi rostro con tus suaves dedos
En cada rincon de la piel, descubrirme
Como si jamas nos hubieramos conocido,
Contagiarme de tu perfume,
Del calido tacto con que me ahogas
A flote salgo, escapandome de tus labios
Con miedo de no querer irme jamas
Y te pido, si no es con delicadeza
Tal vez con mucho egoismo,
Que no te escapes otra vez.

Ars Moriendi.

Los que fueran suaves matices se pierden, desgastados en lo comun, la rutina que abrasa toda pureza.

Un sabor que se desvanece, pastoso, alicaido. Algo que ya no persiste, una forma que fuera necesaria ahora se ahoga en gestos secos. La frialdad da paso al fuego, de pasiones se habla en memoria, la hoja que en otros dias hubiera cortado nuestras venas y dejara fluir la mas insensata de las realidades ahora es tan solo una hoja blanda, corroida. Todo se vuelve un utensillo, un manojo de adjetivos a donde te encajan, perteneces a una colectividad de rostros que se vuelven hacia atras. El mundo por el que cruzaste ahora es tan solo una lejana estela de humo y ni siquiera al estirar tu brazo, estupidamente, podes alcanzar lo que se alejo. En tu cabeza rondan ideas pero demasiado fragmentadas, ya no quedan rompecabezas o enigmas, tan solo hay rastros de un algo, formas de un parecer. Aqui renuncias, sabes que ya ha sido demasiado. Necesitas que haya aire, sentir la brisa, el abrazo de alguien, el sabor de una piel ajena. Y gritas, como si gritaras en una tormenta. El constante ruido de los vagones te permite ser ignorado. Las luces se apagan, las estaciones no se detienen, tu ahogado llanto te parece estupido, probablemente lo sea. Pero es la desesperacion del abandono, de la ignorancia, lo que te ha estrangulado. Si tan solo pudieras contar las heridas que te sangran...

My dying bride - Sear me

Incendere suus
Damnare suus vita
Dare suus ad art ventus
Capare suus
Et facere suus
Ferire suus persicum cutis

Nudus, turpis,
Putridus, findere,

Acerbus, crudus,
Raptus, contemptio,

Mordax, atterere,
Inficere, bilis,
Nam tuus scelus
Amabilis Amiable
Tu licet perire
Ad ante tu
Habere aequus sic
Dolor nil finis
Ego liberare art ultimus
Inuria.

El espejo de Saint James - I

Hubo en años remotos un cuento muy sabido de la batalla entre Saint James y el Juglar del espejo. Aqui reproducimos a buena voluntad lo que en el fue dicho para que otros reflexionen.

Atte.-
Sir Galamont.


I.- Donde habla el joven ingles de su llegada a la pobre España.

Eran brillantes los soles que avivaban mi deseo de hacerme a los caminos, transcurrian peligrosos años de enormes batallas donde la America, aquella tierra de salvajes, se presentaba como el codiciado trofeo de quien tuviera buen nombre. Yo, casi un desterrado y un traidor, tan solo pensaba en la gloria que traeria a mi casa si lograba forjarme la reputacion de Caballero Conquistador. A todos mis vecinos, que ya me miraban por sobre el hombro, les daria a probar la dulce y ansiada venganza. Con todas estas cosas pesando sobre mi espalda fue que tome los caminos al puerto mas cercano, Merringwol, el viejo fuerte que ahora sirviera de asilo de pescadores. Alli compre mi lugar en un barco mercantil que se dirigia a las costas de Castilla, donde probaria con nombre y acento nuevo que estaba hecho para lo grande. Mas contar de aquel penoso viaje rodeado de charlatanes y estafadores, no me viene en gracia, seria manchar el asombroso destino que se formaba ante mi. Aunque no lo sabia, ya se habia dado voz de que llegaria a Castilla, la palabra de ciertas familias cercanas a la mia habian hecho que se me diera una bienvenidad un tanto... inconvencional.
Fue en el tercer dia de Mayo que anclamos ante los muelles de una pequeña ciudad costera, Mondragon, segun me dio a saber el capitan. Alli el frio arreciaba ferozmente y baje de inmediato con mi escaso equipaje, dispuesto a encontrar algun valiente que me llevara hasta el corazon de Santander para hacerme de provisiones y encontrar trabajo entre los numeros barcos que zarpaban rumbo a la nueva tierra. Mucho desconsuelo me provoco enterarme de que los caminos se encontraban cerrados, la pobreza habia corroido hasta al mas humilde y los asaltantes y bribones se propagaban por doquier, inclusive mencionaban de peligro entre las calles de la ciudad de la Corona, ante estas graves noticias tan solo pude lamentarme e insistir. En estas me encontraba cuando se me acerco un resuelto joven de no mas de quince años que jugaba apresuradamente con los anillos de su mano izquierda. Me miraba enmarcando los ojos, como si intentara descubrirme el nombre.

¿Joven?.- Al dirigirme abiertamente a el se sobresalto. Abrio la boca varias veces antes de responderme.
¿James Halloway?.- Cuando me hablo, miro repentinamente hacia atras. Luego de vigilar unos segundos una calle costera que se alejaba, repitio su pregunta. - ¿Sir James?¿Es ud. o no? Me han enviado a buscarlo, por el buen nombre de la casa Belhaven, he de ser el que lo lleve y lo traiga. Mi nombre es Juan Tomas de Faerina.-
Asi es - Respondi- pero deberia cambiar mi nombre y advertirte que no lo repitas, mientras mas desconocido sea mejor estare. ¿Dices que te mandan los Belhaven? ¡Grata sorpresa esta! Desconocia que tuvieran aqui amigos o parientes. He consultado con los naturales del lugar pero poco me han dicho. ¿Me puedes acompañar a Santander? Alli he de enmbarcarme nuevamente.
-Con gusto lo he de acompañar puesto que ahora soy de su propiedad. No me pregunte sobre los motivos de este trueque pues me han prohibido mencionarle nada mas.-
Una vez mas lo descubri mirando de reojo, como temeroso de ser perseguido.
No te preocupes.- Le dije- Bien me va viene la compañia pero jamas me hubiera imaginado que ya tendria un criado. ¿Cuando partimos?-
Ah, mi buen señor, los caminos son testarudos en estas epocas, mucha nieve, mucho bandido, lo mejor es tomar un bote que nos lleve por lo largo de la costa hasta el puerto de Baltazar. Alli podremos encontrar todo aquello que ud. desee.-

Luego de caminar brevemente por los muelles en los que desembarcara y tras cruzarnos con mis compañeros de viaje, los cuales ya mostraban sonoras borracheras, dimos con una humilde embarcacion que en algun momento fuera un barco pesquero. El dueño se habia hecho mercenario de todas las profesiones y no tenia con que comer por lo que nos acepto gustoso como pasajeros. Luego de que intercambiaramos monedas se nos presento como Genaro Dosreyes, despatriado de la lejana Jerusalen. De este viaje si podre mencionar algunas cosas, la charla fue amena y calidad, observe que Don Genaro, con todo su porte de viejo gavilan, siempre tendia a ser cortez, invitandonos con humildes bebidas destiladas por el mismo que hacian temblar a todos los marineros o contandonos de batallas marinas por el precio del salpa y y la castañuela, todos peces abundantes de la zona que habian traido a la ruina a mas de uno por la feroz competencia. Pero lo mas asombroso fue el paisaje de la tierra que bordeabamos, donde normalmente hubieran abundantes y brillantes puertos que dieran a la mar toda clase de embarcaciones ahora quedaban esqueletos abandonados y carcazas de viejos negocios. El humo subia al cielo en mucho y podiamos ver a los vecinos desmantelando casas para mantener vivas hogueras inmensas. La tristeza de esas figuras empobrecidas y sucias se me hacia terrible, la tristeza no tardo en asaltarme y tuve que rehusar de la agradable compañia para sumirme en la idea de que tal vez yo tambien podia caer en aquella miseria. No tarde en quedarme dormido, mecido entre las olas nocturnas y su lento chocar contra las rocas de la costa. Aquella noche soñe con banquetes y mascaradas de la mas insolita apariencia, grandes señores que parecian pavos reales se abatian en duelo para luego reir y llorar. Las mujeres mas estrafalarias daban amor a quien pidiera y yo, me sentia muy alejado de casa. Al despertar tan solo pude persignarme, a sabiendas de que aquella era la vida de nobles que mas temia, la mas impura pero tambien la mas ostentosa.

Con este, el sueño de nuestro querido protagonista, cierra la parte primera.

Tres formas de despertar.

El terrible habito de no decir nada.

Bastardo de horas inútiles,
Casi una excusa para no mostrarse
Siempre debajo de una tenue capa de tal vez,
Ya veremos, quien te dice
Nada muy concreto
Simplemente algún día,
A todo momento,
No estar ahí, indefinido y borroso
Como una sombra impertinente,
Llegar siempre hasta la mitad de todas las cosas
Porque atravesarlas,
Desnudarlas,
Es inútil, no te ayuda en nada,
En cada movimiento, que haya un titubeo
Tiembla la voz, o la mano se cierra y se abre
De alguna manera confesas
Que todo lo que viniste a hacer
Es no estar.

El solitario habito de querer.

Tiene un sabor amargo,
Cuando la mayoría cree que te ilumina
Que se convierte en algo que mueve tu espíritu,
Termina mas bien siendo a un engranaje,
Que si, es verdad, te permite funcionar,
Pero todos vemos cuan fácil se oxida,
Cuando termina la novedad,
Y los días de cansador trabajo lo han exhaustado
Allí comienzan los pequéños quiebres
Lo que tubo el iímpetude la furia y el placer
Ahora va tropezando,
Como pidiendo perdón
No sabiendo como hace para estar,
Donde hubo pasión queda un compromiso
El recordatorio de que no podes estar sin el,
Cuando se apaguen las ultimas luces,
Tu cama va a estar mas fría que nunca,
No va a haber nada que no sea eso,
Vas a terminar desabrido, confuso,
Preguntando en que esquina doblaste para llegar hasta aca
Y ahi, nadie se va a acordar de las direcciones,
Buena suerte para volver a donde empezaste.

El hermoso habito de soñar.

A veces, despierto, a plena consciencia,
Con los ojos abiertos y la voz llena,
Temibles las sonrisas,
Porque destajan cualquier duda
Que otros quieren implantar,
Tu cuerpo sabe,
Siente la tibieza de tus deseos,
Acurrucandose en los rincones mas sutiles del alma,
Viendo por donde escapar.

A veces, dormido, con sopor y cansancio,
Titubeando por caminos de arena que se borra
Donde han pisado tantos otros,
Pero aca no quedan nombres,
Todos presentan un nuevo habito,
Estrafalarios los mas, riendose de todo lo que te enseñaron
Para demostrarte a donde llegas
Si imaginas, si abris la cabeza
A pensar un poquito de mas.

¡Escupe ya!

Quebraria tus cabellos,
Preciosos, dorados
Romperia tu alma
Si fuera de cristal
Cometeria tantos crimenes
Solo por la certeza de encontrarte
Y humanamente denigrarte

Todo lo haria
Si es que me dieran oportunidad
No porque sea personal
Jamas me disgusto tu presencia
Pero cuando te observo
He notado,
Que estas hecha para ser destruida.

No te admito la perfeccion a medio color
Con que me ignoras,
¡Que clase de decoro es ese!
Aqui, con tenazas, guantes rasposos
Y uno que otro diente flojo
Me preparo a forjarte una tristeza
Que en todas tus edades
Pueda torturarte.

Espero sepas observar,
Que la crueldad que te deparo
Es el simple resultado de la desesperacion
Se de lo enfermizo que te resultara
Pero que puedo hacer
Soy lo que has hecho de mi.




Amable lector, no se tome a serias estas palabras, no sea que luego se encuentre aceptando la facilidad con que el odio le brota si lo ignoran o se burlan. Para ud. y para mi, este no es un cuento de eterna belleza, es mas bien una señal de pulmones negros y venas apagadas que a todos nos podria afectar. Tan solo recuerde, yo soy como ud., no contra ud.

Recordatoria N°7

Estas pueden ser todas mentiras, grandes o pequeñas. Pasajes por los que transitan peones y mercaderes, con ropas de gala o simples tiras de papel. Aqui podrias esconder tus vivas impresiones, ¡pero que bajeza seria!. Al arte lo han hecho para vivir, aunque herido, aunque cruel, no tiene mas dueño que la voz que lo forma, el pincel que lo delinea o las manos que lo modelan.

Todos los otros, son simples fizgones que se desviven por un secreto bien contado.

Recordatoria N°6.

¿Recuerdas todas las ofensas?¿Los improperios de la envidia y de la incomprension?¿La falsedad de ciertas sonrisas y la timidez de algunas lejanias?
Aun no conoces el mundo en el que giras, pero te atreves a esculpirle riquezas y necedades que a nadie salvan la vida. ¿Que clase de gozo recibes de las simples historias? Es el ego que te marchita, el mismo ego que crees que a otros permite azotarte.

No, no pretendo siquiera redimirte. Cuando hayas encontrado la voz de la narracion, la linea de la impresion, alli y solo alli habra algo parecido a la tranquilidad.

ILUSO Y PEQUEÑO MORTAL, EL BRILLO DE ESTRELLAS ES TAN SOLO EL REFLEJO DE UNA GRANDEZA, NO SEAS TU TAMBIEN EL REFLEJO DE LOS DEMAS.

Recordatoria N°5.

Suenan las canciones que me han destruido. Con la mas amable de las reverencias las invito a pasar. En los coros escucho momentos compartidos que han sido derribados por terribles asedios, de la memoria y la moral me quedan pobres hilachas que con suerte remiendo aqui. Vaya yo a saber que pretendo, que clase de perdon busco.

Eso si, no te enteres, que ando perfilando la logica del pasado, tratando de repetir las culpas y faltas que por horribles que sean me dejan mas humano.

(Y con esto reniego de ser a futuro, revolviendo en el caldero la pocima de veranos pasados, tanteando el recuerdo como si pudiera convertirlo en un paisaje y no en una densa niebla y triste penumbra).

Triste marioneta, reniega pronto de lo que te ate. Busca las alas que no fueron desgracia ni temor, las que construiste para valorar tu arte y tu efigie. No temas las puertas sin abrir, teme el engranaje obtuso que construye tus dias, alli reposaras por toda la eternidad si no te permites escapar.

Recordatoria N°4.

Es dificil definir como me siento respecto a tu presencia. Los familiares sonidos solo logran que piensen en una ausencia que no espero completar jamas, no les hecho la culpa, el condicionamiento de mis años es lo que produce mis dudas. Me planteo que me sucede, a mitad de camino entre el cariño y la melancolia, ambas poderosas cuchillas para el que ha sido despreciado. Inclusive ante la idea de saber que me consideren idiota, por la persistencia de mis ideas, o tal vez tildarme de blando, de no saber abandonar lo que muerto esta. Pero no, eso no es lo importante aqui. ¿Que mas podria importar que piensen de lo que soy y digo? Dentro de mi cuerpo vive uno solo, y alli recaudo mis mas peligrosas criticas, es la indesicion que me ha poblado tantas veces la que me da la fuerza para ser impulsivo cuando me lo pido pero no me salva del juicio propio. ¿Y si el alma me pidiera que te grite, aunque estes lejana en otros mundos? Probablemente lo haria.

Lamentablemente ya te he matado de tantas maneras que ya no me quedan lutos por vestir. Mas bien, reconozco el hambre que me ataca, es la necesidad de crear constantemente, y al fallar en esto, termino pensando en mis antiguos errores. Asocio tu presencia con el espiritu del arte, como si te ligara la sonrisa a los espectros de narraciones e imagenes invaluables. Cuan absurda sea esta mentira, siempre se me revela la mas razonable.
Pobre de mi, al leer esto, se que me hechare la culpa por dejarte ver cuan debil puedo ser.

Fervor.

El cuarto apesta a sobras,
Quedan los cigarrillos secos
Que pueblan la almohada
Las marcas de sus parpadeantes ojos
Han ido mezclandose en mis brazos
Ya no recuerdo a quien pertenezco

El sabor rancio de las cascaras
Y las moscas que sobrevuelan
Resuma el vicio entre las grietas
Posponiendo el vomito,
Resisto la inercia
Cayendo de cabeza
A un suelo hecho de porqueria

En el dejo de las cosas,
La circunferencia de sus sentidos
He ido preparando mis pobres resistencias,
La boca rajada, mugre debajo de las uñas
Y clavados entre mis costras
Los cuchillos del abuelo,
Me resguardo entre almohadones aguados
Simplemente dandole pie
A la putrida mueca,

Todo mi pecho cuelga,
Los huesos a la interperie
Que solo desnudaran otro esqueleto mas,
Como insectos mis dedos,
Hilan un capullo de sabanas y viejos trajes
Alli me escondere
Para contemplar la transformacion
La humilde larva estallara en agonia
Y con magica alquimia
Me convertire en un hermoso hombre rendido.

A cuidar la moral.

Chocaremos, salvajes torturas
Que hacen del animal un hombre
En la carne facilmente lastimada
Alli perseveraran todas las artes

Donde duele el castigo de la posesion
A mi me morderas los labios
Pidiendome que calle
Lo que a tantos has dicho ya

Pero como no,
Prefiero jugar,
Que nadie se entere
De los nombres que usas con antifaz

Advirtiendo la facilidad
Con que las noches preceden a la vida
El tiempo crepuscular
Del sexo gastado

No sabre reconocer
El engaño terrible
Con que los atraes
Sabiendome tan solo uno mas.

Estrafalarias rutinas.

Bajo un paraguas maltratado escondes las pestañas, a todos pretendes engañar. Yo te miro enlutado en mi campera, cansado y hasta extraviado pero no dejo de hacer el esfuerzo de creerte. Ambos sabemos a donde vamos a ir a parar. Te sonrio pesadamente, va mas alla de mi, mucho mas de lo que siempre crei ser y que vos finjas no me ayuda, tan solo me agota aun mas. Te tomo de las frias manos, tus dedos se aferran como con miedo de que te deje caer pero te aseguro a viva voz que jamas lo haria. Por dentro profeso ese mismo temor, ¿A donde me voy a aferrar cuando sea yo el que se desmorone?. Pero entre las promesas esta todo bien, nadie sufre y nadie recuerda. Vamos perdiendo horas preciosas que realmente nada nos importan, el mundo es algo que otros viven, nosotros estamos aca.
De pronto, suenan campanas que no existen, la alarma se da y sentis la necesidad de irte lejos, suficientemente lejos. Me quedo con el remiendo de tu calor y la esperanza que te acuerdes de volver. Mientras despedazo el camino de regreso a casa voy buscando en bocas ajenas algun indicio de la que tu esbozas pero ¡Que irrepetible resulta el recuerdo!.

-

'Más amargo que la muerte
es no poder volverte a ver
yo no he elegido perderte
hay un vacío que ha violado mi fé'

Mago de Oz - El fin del camino.

Las palabras.

Recordatoria Nro 3.

Me brotan apuradas, una atras de otra, vaya a saber uno que pretenden, no les conozco destino inmediato pero muchas terminan siendo como profecias, porvenires tallados en ficciones que algun dia cruzare. Cuando se me ocurre abandonarlas levemente, tal vez tan solo unos minutos de amable mediania, empiezan a golpearme en la garganta y las entrañas. No se les ocurre ni por un momento que yo tambien quiero descanso o tranquilidad. Pero no hay caso, ellas saben quien manda aca.

Los ojos cansados.

Abiertos de par en par,
Pero dueños de una melancolia absoluta
Que los tiñe muy pronto de gris,
Como si pudiera envejecer la mirada
Extraviada en horizontes que estuvieron
Y fortalecidas las añoranzas,
Cristalinos lagos
En los que se hunde hasta el mas bravo.

Alli me dirijo,
Atiborrado de rezos,
Pidiendo a quien sea que mueva el mundo
Que me permita no perderme en ellos,
Brillantes relampagos que matan
¡Sin esfuerzo ni remordimiento!
Pero aun en esto me miento,
Busco yo solo la herida
La tan subita herida.

Recordatoria Nro. 2

Me he mentido hasta el hartazgo, procurando evitar nombres que me delaten, pero al observar todas estas pequeñas letras, reconozco que vivo de la ficcion del que sera. Le voy poniendo matices a un mundo que he abandonado, mirando de reojo figuras que ya no me interesan, temiendo siempre que nada me importe y a nadie le importe.

Recordatoria Nro. 1

Me tiemblan las manos, le hecho la culpa a la paranoia. Pero es la incertidumbre, y la culpa de mis defectos que parecieran tener mas voz que yo. Me horroriza pensarlo, lo evito, lo escondo, trato de abnegarme con rutinas frivolas que no digan nada, que no expresen nada de mi y no me pongan en juicio jamas.
Pero cuando ya no hay ruidos tan solo puedo preguntarme hacia donde estoy llendo. Maniaticamente me ahogo para no responder, a miedo y conocimiento de lo lejos que me iria si me supiera libre.

The forest sings a song.

Invadido de ojos,
Caidos los frutos
Y entre todas las raices

Pequeños tumulos
Hechos por espiritus
Que lamentan

La luz cercenada
Que daba voces al aire
Y murmullo a las piedras

Pero, bien ocultas,
Hay semillas huerfanas
Que buscan tierra que se haga dueña

Daran lumbre si nacen
O sollozo si se pierden
Jugando inocentes

Entre las grietas del campo
O en picos jovenes
Que no saben de respeto

Llegado el momento,
Cuando vuelvan los trinos
Sabremos si sere o no, tan solo recuerdo.